Эпизод 1. "Молодая продавщица"
Осень, золотая осень уже наступила или бабье лето, или золотое бабье лето, как будет вам угодно...
Всему есть название, решайте сами, мои дорогие читатели и читательницы!
Тополя и клёны на моей улице безвозвратно пожелтели, пожелтели их листья, деревья повзрослели ещё на одну осень, как и я, впрочем.
Можно задуматься о смысле жизни и её ускользающей быстротечности...
С недавних пор я стал завсегдатаем одной кулинарии, покупаю там всякую выпечку, воду и иногда пью чёрный кофе на дорожку
за одним-единственным столиком для клиентов этого заведения. Столик я облюбовал для наблюдений за покупателями, за их человеческими лицами и характерами.
Помню, пришёл в первый раз, молодая и бойкая продавщица лет двадцати пяти мне сразу приглянулась. Мы перекинулись парой фраз, я сделал ей несколько дежурных мужских комплиментов про её серые глаза, высказался о женщинах вообще, об осени и погоде. И всё это в пятиминутном быть может диалоге. Я сам удивился произошедшему, потому что часто бываю молчалив, неразговорчив и даже несколько угрюм.
Во второй раз моего посещения этой кулинарии я признался молодой продавщице о своей одинокой мужской судьбе. Мол, ищу женщину, можно бабушку, но активную для совместной жизни. Бойкая сероглазая продавщица в ответ заявила, что её матери пятьдесят пять лет, но выглядит она, как девочка, тоже ищет мужчину, потому что вдова. Но претендент должен быть обеспеченным, красивым ей под стать и всё такое...
Я пил кофе за столиком, смотрел прямо в глаза молодой продавщице и размышлял :
"Молодость оптимистична в своих предвкушениях и в данную минуту, и в последующие за ними настоящего времени бытия...
Время для молодости, оно как бы неограниченно и почти бесконечно...
Подумаешь, двадцать пять лет!? Всё ещё впереди!
И иллюзорность всего этого не поддаётся молодостью никакому сомнениию...
Что она думает обо мне? Эта молодая продавщица?
Что я стар, беден, наверное, и не подхожу для её моложавой мамочки?
Всё может быть, в душу не заглянешь, мысли не прочитаешь "...
Осень, золотая осень уже наступила...
Всему есть название, как и моему прозаическому эпизоду. Пью чёрный кофе, тополя и клёны в жёлтом, пожелтели их листья, а бумага для второго эпизода белая и чистая, без записей. Непогрешимая, как молодая девственница при первой близости с молодым мужчиной.
Эпизод 2. "Старая продавщица"
Осень, небо сегодня безоблачное и пронзительно голубое, как глаза гламурной девицы с глянцевой обложки модного журнала моей молодости.
Небо голубое, настроение мажорное, хочется влюбиться, если не в глаза какой-нибудь первой встречной красотки, то хотя бы в это голубое осеннее небо...
Третий заход в кулинарию меня фатально почти обескуражил, потому что я надеялся увидеть молодую продавщицу и её серые глаза. Но вместо серых молодых глаз меня встретили глаза уже взрослой женщины моих лет, глаза были уставшие, когда-то красивые, синие глаза...
Не голубые, а тёмно-синие. Своими синими всё повидавшими, несомненно, глазами она мне как будто даже улыбалась, как и всем покупателям, скорее всего...
Я купил воды, сладких булочек на вынос и заказал чёрный кофе, кофе чтобы посидеть за столиком и поболтать со взрослой женщиной на разные темы. Я быстро нашёл с ней общий язык, сказал, что ищу себе бабушку, потому что сам уже дедушка, пошутил, насколько позволял сарказм и самоирония. Синие глаза старой продавщицы оживились и повеселели, почему старой, спросите вы?
Мне просто хотелось соединить два эпизода: "Молодость" и "Старость" в один...
Простите меня, мои дорогие читатели и читательницы!
Итак, её синие глаза взрослой женщины оживились и повеселели, поддержали мою идею со знакомством. Женщина сказала, что такие мужчины, как я востребованы и на дороге не валяются. Она при мне подняла мой мужской статус до заоблачных высот, моё мужское эго витало в этих заоблачных высотах, пело и не хотело спускаться на нашу грешную землю...
Дай бог ей здоровья и личного женского счастья!
Я пил кофе, смотрел в её синие добрые глаза и мысли текли своей чередой:
"Молодость меня не оценила, старость приняла такого, какой я есть, старость не посчитала меня старым.
Руки целы, ноги целы, можно и жить, и любить, и быть любимым, писать свои прозаические эпизоды, миниатюры и новеллы "...
Пью чёрный кофе, улыбаюсь, тополя и клёны в жёлтом, пожелтели их листья, а бумага уже не белая, её девственность нарушена моим мелким почерком, исписана сверху и донизу, все две страницы для двух моих осенних эпизодов.
23.09.2022г.
.
