Одиночество, это то, о чём мы никогда ни торопимся признаться себе.
Боимся, быть может. Или на что-то ещё всё надеемся.
Пыжимся, хорохоримся, впечатление на всех произвести желаем. А оно вокруг уже ходит.
И глаз своих грустных с нас не спускает.
Мы гоним от себя наваждение это.
Вокруг люди проходят мимо. Много людей. Гремит музыка. Ярко светятся огни всюду.
Иди, говорим мы одиночеству, ты в этот раз пришла не по адресу.
А оно не уходит.
Одиночество, это то, чем делиться с кем-то об этом особо нет желания. Абсолютно нет.
Стыдно, наверное. Возможно. И в этом ещё с собою согласится мы не готовы.
Просто по-разному его понимаем.
Мы даже другу своему единственному скорее соврём, чем в одиночестве ему признаемся.
И никому ни за что ни скажем, что друга такового, вообще у нас не имеется.
Дружба, порою, нужна лишь прикрыть от всех одиночество. Спрятаться за чью-то тёмную спину.
Слиться со всеми. Смешаться. Быть на виду и в глаза никому не бросаться.
Одиночество коробит.
И одиночества так не хватает….
