Феникс

Был тихий осенний вечер. Ветер играл разноцветными листьями - не шумел, давал возможность людям наслаждаться Осенью. Той, что любил Пушкин. Яркой, теплой, лиричной. А Он... Он сгорал в алом, как кровь, закате. Он первый раз в жизни чувствовал, как Его ненавидит Небо. За то, что отпустил. За то, что недолюбил, неуберег. И удержать не смог. Небо любило Ее. Сильнее миллионов душ любило. И было зло: Она была Ангелом, а Он - тем, кто кто сложил Ее крылья. И Небо будет мстить. Неслыханно жестоко. Небу стало больно быть безразличным и беспристрасным. Он хотел смерти. Ибо не мог жить без Нее. Она была Светом, что рассеивает сердечную мглу, учит любить. Но Небо недолюбливало Смерть. И теперь он стал фениксом. И когда Он вновь возродится, на Него обрушится Небо невыносимой болью, душевной мукой. И так будет каждый раз, когда он будет возрождаться.... Возрождаться и умирать. Умирать и возрождаться. До тех пор, пока дышит Мир...