Она нервно теребила в руках платок. Её чёрные волосы растрепались, внутри шла борьба с ней самой.
- Я начну жизнь сначала! - кричала она и словно расцветала. - Я всё смогу!
Руки окружающих людей тянулись к ней, подобно ветвям деревьев, которые тянутся к их погибающему собрату, такому же дереву. Непонимающие взгляды этих людей смотрели в её ищущие правды глаза. И эти глаза потухали... Медленно потухали, тлели, как тлеет уголёк. Теперь в них были слёзы. Крик и рыдание разбились о стены комнаты как стекло. Наверно только гитара, столько лет ей преданная, её понимала - дрожала всеми струнами. Крик смолк, а гитара продолжала выть гулом-эхом своей хозяйки, которая беспомощно упала на кровать.
- Я не смогу... - прошептала она с горечью.
Она открыла глаза. Долго бесчувственно смотрела в потолок. Было видно, что они наполняются каким-то нервным весельем, задором.
- Да вы... Вы глупцы! А знаете, я побегу навстречу ветру! Пусть он меня подхватит и унесёт далеко-далеко! А вы оставайтесь тут одни!
Странная смена настроения была не понятна окружающим. Она вскочила, ловко впрыгнула в туфли и, заливаясь громким смехом, выбежала из комнаты. Что-то громко напевая, помчалась по лестнице, стуча каблуками.
- Отец, я догоню её! - молодой скрипач уже было кинулся вслед за ней. - С ней что-то не так!
- Не надо. - Сухо и с каким-то сожалением сказал отец сыну.
- Но почему?!
Отец посмотрел серьёзным взглядом на сына и всё с тем же горьким сожалением прошептал:
- Она чувствует смерть...
22.05
