Его не было в перекрестках метрополитена. Его призрак не бередил души заядлых театралов и не обращал на себя взгляды ценителей живописи. Он не витал едва заметным запахом между строк толстых зачитанных книг. Его силуэт не стремился скрыться за горизонтом вялых, истосковавшихся по влаге зонтов. Его взгляд не впивался в бронзу ваяний древности.
Он не мечтал о прекрасной загробной жизни и не слышал разноцветные предрассудки людей.
Не обращал он внимание на дождь, слякоть и людские безобразия.
«У природы нет плохой погоды
Всякая погода благодать»
Но он не был благодарен.
Он не отражался в зеркалах, посуде, и очках мокрых от пота собеседников. Он показался бы вам тихим и незаметным.
Ни разу не сидел он на последнем ряду в кинотеатре. Ни разу не провожал девушек своей мечты до дома.
У него не было дома.
Но была у него мечта.
Она манила его и звала. Не давала ему уснуть. Его мечта была безудержно прекрасна, безупречно выверена и до невозможности безгранична.
День за днем, каждую секунду нескончаемых веков он посвятил мечте. Он искал ее в семи нотах, в воздухе, в воде, в мыслях великих умов древности, сгоревших заживо в темницах человечества. Он пытался стать гением, но ни один гений мира не смог сотворить его мечту. Он бежал, спотыкался, падал и снова бежал, но его мечта была недостижима, идеальна, совершенна…
… совершенно невыполнима…
Его мечты не было…
Люди шли мимо него, смотрели сквозь него, слушали его мысли, но не могли пробиться сквозь завесу тишины его глаз…
Его мечты не было…
Его не было.
