Мне ужасно хотелось напугать сестру. Не то, чтобы она в том возрасте, когда боишься заглянуть под кровать, дабы не увидеть там мохнатое дерьмо с зубастой пастью. Её не удивишь обычными страшилками о призраках или вампирах, она не боится оставаться одна в тёмном помещении, она не боится маньяков, и она, моя сестрёнка, Екатерина Владимировна, она без проблем и боязни идёт тёмной ночью с остановки до дома, через два квартала.
Она - чёртова гимнастка, она проводит в спортивном зале треть своей двадцатилетней жизни, она занимается каратэ, или какой-то похожей дрянью, от которой к тридцати годам в башке вместо мозгов плещется малиновый кисель.
И я ей говорю, когда мы остаёмся одни. Я, слесарь, вычищая грязь из-под ногтей, говорю ей:
- Ты на ночь дверь закрываешь?
- От кого, от тебя прятаться что ли? Мама нас в одной ванной полоскала!
- Нет, Катя. Входную дверь закрываешь?
- По привычке, если только, - говорит она. Катя никогда не признается, что чего-то боится. Ей на спор можно предложить прыгнуть с парашютом, или пройтись по натянутому между двумя небоскрёбами канату. Конечно, ничего такого ей никто не предлагал, но она бы согласилась. Я уверен.
- Ты не знаешь этой истории? - спрашиваю я.
Она сидит в кресле и пьёт обезжиренный кефир, её тело прекрасно, идеально, я бы сказал, но на лицо мы не вышли оба. Мы, брат-слесарь и сестра-студентка, снимаем двухкомнатное нечто на окраине города, и нас всё устраивает. Мы мечтаем о больших деньгах, которые (конечно же, а как иначе?!) будем грести в будущем лопатой. Обязательно, непременно!
- Какой ещё истории? - её голубые глаза поднимаются на меня, натуральные кудряшки подпрыгивают, и она вся готова слушать, напружинив и без того ровные свои линии и мышцы.
- Про человека... который открывает двери, - несу я несусветную чушь. Первое, что приходит в голову, это человек, открывающий двери. Я бы испугался.
На самом деле, всё это навеяно одной историей. Поведал её Ромыч, старый, как мамонт, дядька, такой же упитанный и волосатый. Он рассказал, как прошлой ночью некто расправился с молодой девушкой. Девушка жила одна. Квартиру нашли всю в крови, а девушка была поставлена на колени перед дверью; её живот выпотрошен, а руки сложены на груди, типа молится или просит прощения. Оказалось, что девушка впустила его сама, ибо замки, после проверки, оказались целы. Полиция разыскивает убийцу, который, вполне возможно, может быть хорошим знакомым несчастной.
- Коля... - сестра прыснула. - Закрой рот и подай прокладки. Приехала красная гвардия, товарищ!
Я кинул ей пачку, и она скрылась в ванной.
- Так, что за человек? - в её голосе сквозила жуткая ирония, и я почувствовал себя дураком.
- Зря смеёшься, Катюха. Это человек... он проверяет, все ли двери заперты. А, если не заперта...
- То он запирает?
Ржёт, зараза. Ничего якобы не боится.
- Он убивает, достаёт внутренности и убивает, понимаешь? Мне сегодня на работе говорили, что уже пять жертв в нашем городе. Говорят, ходит по подъездам, исключительно ночью и тихонько так, этаж за этажом дёргает двери... Если открыта, то... ух...
Сестра вываливается из ванной в трусиках и лифчике.
- С тобой всё в порядке?
- В полном, - говорю я. - А вот ты... лучше двери закрывай. Нельзя в этой жизни ничего не бояться!
Она проходит к себе в комнату, включается свет. Она, такая идеальная, умная и красивая (разве что лицами мы не вышли), она берёт книгу и ложится на кровать.
- А нахрена он это делает?
- Человек-то? А кто его знает! Маньяк... психопат, шаришь?
- Я-то шарю! Всё, отвали, товарищ, я за чтением!
Ночью я не сплю. Катя сопит в соседней комнате, а мне кажется, что в подъезде кто-то бродит. Чушь собачья! Этаж у нас образцовый, никто не курит, не посмеет курить на лестничной клетке. Но там кто-то ходит. И мне страшно.
Мне и стыдно и страшно. А ещё я злюсь потому, что она, моя сестра, идеальная с ног до горла, спит и ни черта этого не слышит! Я, который боюсь чего-то в этой жизни (например, смерти, или темноты) я слышу, а она спит!
Тяжёлые шаги. И очень медленные. Они спускаются по лестнице, шаг за шагом. Они останавливаются на нашей лестничной клетке. Топчутся на месте, словно выбирая, какую дверь открыть. Секунда, пять... Снова шаги, снова стоит на месте... Я знаю, я чувствую, что он рядом с нашей, потёртой, оббитой дермантином дверью. Он смотрит на серебряную ручку-шарик.
Я... я... мне страшно. Я встаю и кричу:
- Катя! Катя!
- Что? - сонный голос сестры.
- Слушай... слушай, иди сюда.
- Ты спятил! - визжит она. - Три ночи! У меня экзамен с утра, Коля! Иди в задницу!
Слишком громко. Шаги спускаются по лестнице. Очень быстро, это похоже на бегство.
- Если... если, - говорит она, выходя из комнаты. - Если это чушь... если... что?
- Я... там на лестничной клетке кто-то ходил...
- Идиот, - констатирует она, собираясь уходить.
- Я просто хотел тебе показать, я не думал...
- Хватит! - говорит она, скрипя постелью. - Хватит думать всякую ерунду. Мне пофиг на это, понимаешь? Шаги, трупы, маньяки. Нельзя постоянно об этом думать и бояться! Это же так рехнуться можно! Спи, Коля, пожалуйста.
Я ложусь. Вот поэтому у неё и нет парня, думаю я, потому что она - ужасно твёрдая, как баран, только девочка. Упрямая и твёрдая, а ещё умная. "Нельзя всю жизнь бояться маньяков!". Никто их и не боится, только страхуется. Мало ли что...
Утром я подхожу к работе и вижу, что приехало начальство. Красный джип у ворот, скопление слесарей и механиков. Натягивая комбинезон, я переживаю, что выяснится та афёра, которую мы посмели провернуть. Неделю назад мы спёрли списанные шурупы. Три килограмма ржавых, кое-где корявых, никому не нужных шурупов.
Я подхожу к Сергеичу, он что-то рассказывает тощему студенту-практиканту, тот звонко хохочет.
- Сергеич!
- А?
Я маню его пальцем.
- Ну, что?
- Те шурупы... точно всё в порядке?
Он чешет небритый двойной подбородок, закатывает маленькие глазки к потолку.
- А... господи, ты ещё о них помнишь! Я их закатал уже по приемлемой цене. Всё хорошо, деньги отдам вечерком, как клиентуру отобъём.
Я машу головой.
- Не в этом дело. Точно, всё хорошо? Ну... шито-крыто...
- О, господи! Колямба, перестань париться! Это всего лишь ржавые шурупы, списанные со склада. Не бери в голову. Так и чокнуться можно!
Он тоже ничего не боится. Совсем ничего?
- Да нет... я просто... ну, мало ли, кинутся, спросят, мол, там были списанные, а их нет.
Сергеич качает головой:
- Коля, Коля... хватит, ну! Это же не грёбаный лям долларов и даже не подержанная тачка! Хватит из-за ерунды мозг себе парить, окей?
Окей, окей... Наверное, он тоже иногда забывает закрыть дверь на ночь, думаю я.
Наступает вечер, уже не так жарко, и я шагаю домой по тротуару. Во дворе сидит компания парней, они пьют пиво, орут и громко смеются. Огибаю их и захожу в подъезд. Мне почему-то кажется, что на лестничной клетке я встречу его, незнакомца, который проверяет по ночам двери. Или его следы. Намокшая подошва ботинок, оброненный автобусный билетик, грязь на пальцах. Он может оставить улики где угодно. Если, конечно, он существует.
Сестры ещё нет дома. Она всегда приходит, когда за окном темнеет. Тренировки, штанги, занятия, курсы, кучи увлечений. Может быть, ей и некогда бояться? Это выше её, да?
Приготовив перекусить, я сажусь у телевизора. Идут вечерние новости. Там что-то говорят про ночные погони, кражи, произошедшие в нашем городке прошлой ночью. А ещё там говорят про труп мужчины. На экране - фотоснимок. Голый дядя, в одних трусах стоит у порога, перед открытой дверью. Его лицо замазано в фотошопе, живот тоже расплывчат, чтобы не травмировать психику беременных и особо впечатлительных. Руки сложены на груди. Стены измазаны кровью.
Меня съедает страх. Жутко, я прислушиваюсь, не скребётся ли кто в закрытую дверь. Кажется... да. Господи, шаги у двери. Смотрю на время, не так уж и поздно...
В замке звенят ключи, громкий голос сестры объявляет:
- Эй, браза, я дома!
- Очень рад, - мой голос дрожит, но она, кажется, не замечает этого. - Иди сюда! Смотри, что я тебе говорил?
Но по телевизору начались спортивные новости.
- Ну? - она застыла в дверях. Кудряшки расплескались по плечам, на которых висит спортивная сумка.
- Да всё уже... - говорю упавшим голосом. - Опять параноиком меня обзовёшь!
- Как хочешь. Курицу сварил?
- Так точно, - говорю.
Она такая спокойная, ей так легко по жизни. А у меня из головы всю ночь не выходят сворованные шурупы, а ещё я прислушиваюсь, не ходит ли кто у двери?
И что? Эти страхи, они так мешают, они, как гузно в подгузнике у ребёнка. Они мешают ходить, мешают сосредоточиться.
А утром она мне говорит. Стоит в нижнем белье, чистая и загорелая, и говорит, что слышала. Кипит овсянка, а она тихо рассказывает:
- Я и не думала... но ночью сегодня бродили, вроде бы. Под дверьми, да? Я ещё подумала, закрылась ли... Потом вспомнила про своего братца и поняла, что он бы ни за что не забыл. Интересно, кто это ходит? Может, сверху какой полоумный живёт?
Меня так и подкидывает. Но я молчу. Я хочу казаться твёрдым, однако кусок не лезет в горло, а руки дрожат.
- Никого... вроде бы.
Она поворачивается. На лице - кривая ухмылка, руки на тонкой талии.
- Да ладно, брось. Я шучу, - и она смеётся. Ей весело.
- Это смешно, по-твоему?
- Ты... господи, Коля, ты такой смешной, ей богу! Ты чокнешься, я тебе точно говорю!
Я вскакиваю, проливая кружку с кофе на розовую скатерть.
- Нет в этом ничего смешного!
- Ты всегда переживаешь, брось! Не обижайся...
- Иди ты!
Я выхожу в солнечное утро. Как она могла так со мной поступить? Как она может смеяться над моими страхами? Ведь страх - это естественное состояние любого живого существа, мыслящего более-менее рационально! Все те, кто ничего не боится, они просто болваны! Они - тугие, они чаще всего и умирают. Я... не подумайте, никакой зависти, просто мне их жаль. Когда-нибудь им придётся встретиться с настоящим страхом, но будет уже поздно...
Понемногу я остываю. Сестра, она просто глупенькая. Она младше меня на три минуты. Она была толстая, она сносила насмешки и унижения в классе. А теперь? Теперь Катя - изумительная, безупречная. Но глупая. Ум не накачаешь в спортзале, так?
- Вы слышили? - Сергеич орёт на весь бокс. Он стоит под машиной, зависшей на подъёмнике. - Как вчера чувака опять выпотрошили? Опять замки не взломаны, мать его! Опять полиция ищет друзей, друзей друзей... Идиоты!
- Почему? - спрашивает Коля.
- Барану же понятно, что они сами на закрывают двери. А он их находит...
- Маньяк! - говорит студент.
- Закрывайте ночью дверь, братаны! - говорит Сергеич. - Лично я сегодня закрою, а то всегда забываю. Но, когда такая чертовщина творится...
Я улыбаюсь. Мне приятно, что это огромный увалень, наконец-то, чего-то боится.
- Что, правда?
- Да хер его знает! Если опять не забуду, - смеётся Сергеич. Сукин сын нихрена не боится!
Но он забыл. Он, мать его, забыл закрыть дверь! На следующий день к нам подходит начальник. Сергеич опаздывает вот уже на пятнадцать минут, чего с ним никогда не бывало. Если и есть на свете пунктуальный идеал, то это толстый лоснящийся Сергеич!
- Его не будет, - отвечает на мой вопрос начальник, Ашот Магомедович. - Блин...
- Что?
Вечером я смотрю новости. Когда на экране твой знакомый стоит на коленях, когда его живот - это просто пустое отверстие, когда ты с этим человеком только вчера
