"Мой особый словарь" на каждую букву по рассказу, как-то связанных прямо или косвенно с моей жизнью. буду потихоньку выкладывать. скажем по три буквы в день.
А
Аромат
Чем пахнет моя жизнь?
В детстве конфетами, плюшевыми игрушками, весенними лужами, мамиными французскими духами (позже узнала, что это была «Венеция», а тогда просто аромат мамы), беззаботностью, пылью самых первых книг. Самой, наверное, первой осознанной детской книгой была книга Эно Рауда «Муфта, Полботинка и Моховая борода». Теперь уже не помню о чем она, остался лишь запах детства, хранящийся на ее пожелтевших страницах.
Позже пришли ароматы школьной дружбы, мела, решения задач посложнее, первых успехов, первых разочарований. Но самый главный запах этого периода – это аромат малинового варенья в коридоре у подруги . Ох, и попадала же нам за него… капли этого сладкого вещества размещались по всему полу… раздеться поесть по-человечески за столом не хватало времени, да к тому же казалось, что так вкуснее.
Далее пришли ароматы первых самостоятельных попыток жить: без родителей, без их строгих наказов, но под пристальным присмотром. Запахи неровных осколков любви. Эти ароматы великого чувства еще едва уловимые, плохо запоминающиеся. Но как продолжение ведущие за собой запахи разочарований, аромат первого весеннего дождя, когда не существует ничего кроме серебряной стены. Запах первых, но самых горьких, самых соленых слез, аромат мужского имени, что повторяется в темноте звездной ночи. Запахи улочек, переулков и скверов любимого города, прогулок, свиданий, дружеских встреч…
Следом пришли ароматы осознания себя: задумываешься над своим Я, над своим внутренним миром, над своей значимостью.
Пришло время самостоятельно выбрать себе запах, решить, чем же пахнет моя жизнь.
Б
Больше…
Больше… нам всегда хочется больше, чем у нас уже есть.
Смотрим в глубину чьих-то глаз, созерцаем улыбку, светящуюся счастьем, разглядываем мелкие морщинки на любимом, ласковом лице… и хочется больше.
Слушаем голоса друзей и знакомых, прислушиваемся к тишине, повисшей в пустой комнате, подпеваем волшебной музыке забияки – дождя, перебираем струны чужих гитар и записываем новые песни на диск людской памяти… и хочется больше.
Играем отведенную кем-то роль в запланированном спектакле, снова и снова отчеканиваем речь, боясь забыть даже самый маленький звук, перенимаем чьи-то привычки, примеряем чьи-то роли на себя, постоянно репетируем, чтобы один раз, но достойно выступить… и хочется больше.
Переживаем разные чувства: ищем любовь, испытываем радость, селим в душе надежду, разочаровываемся в мире, в людях, приглашаем в озябшую квартиру грусть, сочиняем новую толстую книгу счастья, рисуем на лице самую обворожительную улыбку… и хочется больше.
Мы не задумываемся над тем, сколько же надо… да сколько бы ни было,… хочется больше.
В
Время
Время это такой интересный механизм, который движет всем нашим миром. Без него никуда! Оно неповторимый единственный правитель…люди сотни раз придумывали способы его приостановить, ускорить, подчинить себе…
Но, увы, все тщетно…только оно само вершит над всем, идет по только ему известным правилам и законам.
Люди придумали часы, чтобы хоть как-то вести отсчет тех быстро ускользающих минут.
Хотя, что значит быстро? Может наоборот медленно? Ведь если неизвестны закономерности его хода и идет лишь механический подсчет, чтобы не сбиться, чтобы что-нибудь да успеть…значит, и говорить о том быстро, или медленно, оно идет тоже невозможно…
Время настолько многолико.…У него столько имен и наименований, а порой можно и заблудиться во временном бесконечном потоке.
У времени не бывает случайностей, не бывает сбоев. Это только люди, блуждая в его запутанных лабиринтах, мечтая о власти, думают, что им иногда удается обмануть всемогущее время, но, увы, это не так. Время лишь хохочет над нашими неумелыми попытками и монотонно, как всегда, ни медленнее, ни быстрее шагает по миру. Ведет за собой секунды, минуты, часы, дни, недели, месяцы, годы, века.
Кто-то скажет, что время вечно бежит, но ведь это люди бегут за временем, люди гонятся за ним, догоняют. А время как шло размеренно и спокойно, так и продолжает идти. Но почему-то с каждым новым витком жизни нам кажется, что оно снова и снова ускоряет свой ход. Так ли это на самом деле не под силу узнать даже самым мудрым ученым. Это один из тех секретов времени, которые хранятся вне досягаемости человеческих глаз и мыслей.
Время к тому же лучший врачеватель…лечит любые, даже, казалось бы, самые вредоносные раны. Ведь именно оно не раз спасало длинными плаксивыми вечерами, именно оно укрывало своим черным крылом ночи, когда уже не оставалось ни на что сил, оно закрывало заботливо глаза, посылало самые добрые, самые красивые сны, когда одолевает ненавистная усталость.
Время – это друг и враг одновременно. Порой помогает: ложиться нежным котом у ног и напевает свою волшебную песню, тем самым, давая лишний раз возможность все успеть, сделать, выполнить. Но, а порой, смотришь в злющие глаза ненавистных минут, что со скорость ветра превращаются в секунды, миллисекунды. Сердце резко сжимается от его холодного пронизывающего взгляда, от его надменного, злого смеха. Тебе так не хватает той заветной минутки.…Но ты стоишь на сквозняке и ругаешь себя за нерасторопность.
Но быстро меняет время гнев на милость…. Точнее сказать, мы очень часто меняем свое отношение к этому неоднозначному мужчине. Хотя почему мужчина, ведь, судя по характеру, это обыкновенная капризная женщина.
Время – это загадка нашей жизни, ее неразрешимая тайна, определение, плохо поддающееся объяснению...
Время - это сквозняк, перекресток, на котором рано или поздно все мы оказываемся… та самая бесконечность, которая зачастую нас пугает, сумбур, что творится в голове, хаотичность существования. Это то, чего все бояться и то к чему все тянутся. Это река, в которой все мы тонем, изредка всплываем, чтобы глотнуть воздуха для нового рывка.
Время! Так много и так мало…
Время кофе
…Это время, когда новый день еще не начался, а прошедший уже уходит, иногда оглядываясь. Это время, когда за окном фонари, скрипя и перешептываясь на ветру, изобретают стеклянную стену серебряного безверия и фатального одиночества, когда, сжимая в руках горячую фарфоровую чашку, ты молча смотришь в даль, видишь в ней те особенные предметы, которые понятны только тебе. Может это знаки или символы неразумного притаившегося счастья, что робко заглядывает в твои глаза. Ты вдыхаешь обволакивающий аромат кофе и кажется, что это пахнет время.
Мысли тянутся длинной тонкой нитью, вселяя легкое чувство тревожности, будто забирает с собой всю вселенную, оставляя тебя наедине с ароматным временем, временем затянувшегося утра, когда все вокруг существует лишь в форме стеклянной стены из дождя и запаха кофе. Это любимое время суток, когда еще ничего не кончилось и ничего не началось, когда задиристый ветер колышет свежие вчерашние воспоминания, равнодушно шелестя пахнущими печатью газетами.
Время кофе – время уютных кафешек, интимного света и не проснувшихся кухонь.
