М
Многоточие
Я рисую на асфальте длинные строки своего существования…
Как иду по улицам, улыбаясь всем своим естеством миру и городу.
Как мечтаю лунными ночами, отдавая всю свою нежность старому знакомому с подбитым глазом, – желтоглазый фонарь заглядывает за тонкую грань стекла, освещает комнату… веселит меня.
Как строю планы на будущее, ставя зарубки на мраморной стене судьбы самыми настоящими звездами. А они подмигивают, подбадривают… сами выстраиваются в начале моих кривоватых строчек.
Как сижу на подоконнике, собирая соленные брызги памяти высотных домов. Они впитали в себя морщинки времени и теперь раздаривают все это по частям огромному миру.
Как пытаюсь совсем этим распрощаться, чтобы положить в коробочку, а потом вспомнить, вскрыть… разлить…
Как пытаюсь поставить точку, но ставлю многоточие, чтобы потом продолжить…
Молчание
Тс-с-с… давай молчать… меня подруга научила. А сейчас я научу тебя. Пространство, тишина, легкость и молчание.… И все это наше, с нами, между нас.
Смотри небо, звезды, луна и мы… Весна, ручейки, дождь, радуга и наше молчание…
Свет – волшебный свет несовершенных проектов, свет наших имен, наших жизней, нашего молчания…
Перебираю твои тонкие пальцы, словно в них сгруппировано все наше молчание. Скользят по полу и стенам серые тени, мы сидим, боясь пошевелиться, боясь спугнуть наше с тобой молчание…
Мы его выдумали, мы его пригрели на едва теплом весеннем подоконнике, расправили его крылья навстречу первым лучам и молчим… вместе ли… отдельно ли друг от друга… о своем или в унисон другому…
Мы просто молчим…мы просто умеем наслаждаться тишиной друг друга.
Н
Небо
Распахнутое настежь небо…Влажный соленый подоконник. Полная грудь морозного воздуха. Взгляд, устремленный в заоблачную даль, в даль своего внутреннего я.
Лениво качаются деревья, вторя непоседливому ветру. Утро мягко ложиться на тротуары. Ты смотришь в небо или на него.
И нет больше ничего! Кроме окна, ветра и распахнутого настежь неба…
Неба, что занимает все пространство.
Неба, что способно научить жить и верить в чудеса…
Небо…слово-то, какое…твердое и мягкое одновременно.
Небо… в каждом городе оно свое… Оно может быть любимым и глубоким, ласковым и нежным, добрым и приветливым, а может быть ненавистным и злым, давящим и удручающим, пустым и жестоким…
Небо, смотришь в него до одурения, даже глаза уже болят, а оторваться не можешь, как не пытайся.
Небо - неровный осколок засыпающего детства, огромной вчерашней любви и незатухающего счастья.
Небо – не поддельный азарт и тепло, от которого греется весь мир. Что-то такое, что дарит улыбки, а затем радость, как продолжение…
Небо…отдает всю свою любовь без остатка, отдает нескончаемый поток еще нерастраченных чувств и эмоций.
Небо…хочется смотреть в него вечно, не отрывая глаз. Наслаждаться, не отдавая себе отчета, чем же именно ты наслаждаешься. Хочется верить ему, как единственному настоящему другу….
А потом задумываешься….А может ли небо быть другом….И решаешь сам для себя: «Может! Главное захотеть поверить в этот не очень простой факт»….
Ведь небо оно такое огромное…разве ему жалко маленькой части своей любви, разве оно не может поделить ее между всеми?
НЕБО МОЖЕТ ВСЕ!!!
О
Одеяло
Память – это лоскутное одеяло, такое же, как было у моей прабабушки, такое же, как хранит в своих складках, в своих разноцветных лоскутках память веков, пыль времен.
Вечерами достаешь его из дальнего ящика шифоньера, вдыхаешь запах нафталина и понимаешь, смысл фразы «списанный за ненадобностью в архив»… задумываешься…
Укрываешься его накопленным теплом, рассматриваешь его разноцветные составляющие, представляя, чем они могли быть в предыдущей жизни…
Укрываешься и засыпаешь, зацелованная его заботой.
Видишь цветастые сны – истории, что ласково нашептывают лоскутки ватного одеяла моей прабабушки, хранящие пыльные лоскутки ватного одеяла моей памяти.
Разливается по телу тепло от этих двух одеял, летают по комнате лоскутки воспоминаний, и зарождается в душе что-то новое, непознанное, но не проходящее…
Одна
Всю жизнь беспорядочные связи, бессмысленная любовь. Всю жизнь шикарная квартира, куча денег, крутая машина и отсутствие счастья как такового.
Всю жизнь поиски любви, которой, наверное, в сущности нет.
Всю жизнь попытки смириться со всеми этим, попытка уйти от реальности. Правда получается слабо, но… каждый день идет одной и той же дорогой, в одно и тоже заведение, видит одних и тех же людей, мечтает обо одном и том же и длинное – длинное расстояние, которая она преодолеть не может.
Каждый день встречи с нужными людьми.
Каждый вечер крепкий кофе, а может что-то покрепче, бесконечные друзья и длинные разговоры о жизненных перипетиях.
Каждую ночь приходит он, которому она отдала лучшие годы своей жизни. Он, который поселил в ней разочарование и пофигизм.
А потом она остается одна, окруженная ночным пространством, она загадывает желание, смотря на падающую звезду.
А утром все повторяется заново…
Привычка, выработанная годами, медленно отстукивает стрелками часов на журнальном столике: «од-на… од-на… од-на…»
