Неотправленное письмо, для Николая
Скоро буду в своём городе. Наконец подышу самым лучшим для меня, приграничным воздухом
начинающихся там степей. Обязательно сходим на утреннюю рыбалку, и еле дождусь, что бы
как можно скорее ворваться в знаменитые наши яблочные сады, ведь сейчас уже начинают
подходить различные фрукты.
А какие там поспевают яблоки. Ведь нет больше ни где таковых. Огромные, с полупрозрачной,
глянцевой кожурой, а сквозь неё как будто багрянец вспыхивает. И прожилки, узорчатой
канителью, по какому то одному боку. И ведь вкус то у них совсем взоправдашный, что и
должен быть у настоящего, одуряющее пахнущего яблока.
А ты лежи себе спокойно в редакции. Дуй на большую зачефиренную кружку с чаем, и вместо
нормального варенья прикусывай гладкими юпистыми леденцами.
По плач, по плач. Когда ни будь и тебе удастся вырваться из окружающего тебя плена, в
который ты же сам себя добровольно и заточил.
Ты же хотел музыки громкой, приветствующих тебя многочисленных глаз, близость
столичного благополучия и возможно, хотя бы призрачного ореола над своим прославленным
именем.
Вот так, в погоне за будущим нимбом и остаются далеко, где то в прошлом, все самые
земные и радостные события.
А надо бы выбросить всё из головы, сбросить и так давно не чищенные ботинки,
распоясаться, поверх штанов, и так со всем что осталось в карманах, уйти в люди.
Иди Николай, иди и не оглядывайся. Впереди тебя ожидает самое лучшее твоё будущее….
