Осень поёт о разбавленном дождями терпком вине, разлитом в человеческих сердцах. Об улицах городов, и их влажном, пахнущем сыростью, асфальте. О ставшей неуютной погоде. О дыме сжигаемых дворниками куч опавшей листвы. О пьяных драках беззлобных прохожих, поднимая мутный ил со дна строчек своих песен, исполняемых на свирели печных труб унылых домов. О женщинах, которых любили, и в которых ошибались, с каждым словом поднимаясь ещё на одну ступеньку искренности. И каждая строчка её куплетов ворчливо размышляет о вечном. А время за окном бежит лихорадочным шагом к круговороту событий, зачастую бесцельно прожигаемых жизней. И всё же, её проливные дожди очистят грешные души людей. А позже снег под белым покрывалом укроет всё, что не сумели смыть струи этих долгих, прохладных ливней.
