Творчество Стана Фишела мне, в некоторой степени, знакомо... Это - акварельный рисунок - тонкий, кружевной, с точно подобранными цветами, их сочетаемостью... Это - элегичная мелодия, которая может тихо прозвучать в душе читателя... Это, наконец, редкое, трудно передаваемое ощущение жизни, её почти эфемерная сущность...
Однако в смысловых деталях, поворотных моментах, мне не достаёт единства, цельности... Будто взял в руки не туго сбитый снежный комок, который смёрзся и не хочет растаять, не клубок бабушкиных ниток, который легко запутать, но долго разматывать... А взял в руки уже готовое изделие - вышитое (вязаное) кружево... И оно кажется прекрасным!..
А теперь несколько слов о самой авторской мысли... Лично моё мнение сводится к тому, что мысль должна быть вольной, как ветер, и чистой и ясной, прохладной, как родник... Свежесть стихов Стана Фишела неоспорима... Художественность "зашкаливает" в доступных параметрах... Но вот тканевая основа - мировоззрение и мировосприятие Автора...
"Птиц ты кормишь с руки, и десятки зверьков
Сторожат, чтобы сон твой никто не тревожил" -
- Я пытаюсь найти в этих строчках для себя смысловое оправдание... И смягчить грубое "чтобы"... Потому что я спотыкаюсь, натолкнувшись на авторскую мысль...
Этого бы не случилось, если бы я легко пролетел над текстом... Но у меня так не получается... А потому и задаю себе вопрос: "Кто это, что?.. Мечта?.. Девушка?.. Весна?.. Рождение?.. Жизнь?.. Смерть, наконец?.."
Объединяешь, пытаешься собрать это всё в целое в своём воображении, восприятии - и не можешь сразу остановиться ни на одном определении... Кажется, этот образ вобрал в себя всё... Это и мудрость, и опыт, и знание жизни... Это даже воспринимаешь, как итог... Но что же это?..
И, наконец, Автор сообщает ответ... Это - Мираж (хотя ведь было это слово в самом начале)... Тихий, печальный и светлый... Вот они звуки элегии...
Здесь, во всём этом, и Рождение, и Жизнь, и даже Предел... Так можно прочесть этот фактурный по мысли стих... Но на чём остановиться, на чём?.. И с облегчением останавливаешься.. на Смирении, Мудрости, Добре...
И всё же так хочется, чтобы образ был единственным, сбитым, как сверхтвёрдая энергетическая масса изо всех связующих элементов:
"Соткалась ты весной из пурги лепестков";
"Дождь и радуга ткут для тебя сарафан";
Лета пёстрый ковёр порыжел в сентябре
И в нарядах твоих появился багрянец"...
Но вот она, последняя строка:
"Только осень уже ногу вставила в стремя"...
И на этом мы "останавливаем" вращение калейдоскопа образов, которые не просто - стечение сменяемых времён года, но само время, сама жизнь, с едва растревоженными краями...
