ЭТЮД
За гулким кликом лебединым
и отлетающей листвой
на стог соломы золотой
роняет осень паутину.
Уносит мотылек последний
на крыльях праздник голубой,
и смотрит месяц молодой
как тихо день уходит бледный.
Горит оранжевый закат
горячим блеском греет душу,
и бесконечно можно слушать,
как пашни с небом говорят.
Но тает в зыбкой вышине
зари побагровевшей пламя,
и не сказать того словами,
что можно слышать в тишине.
Там арфа разливает звуки...
и вдруг за тоном полутон,
как одинокой скрипки стон,
о неизбежности разлуки.
Дела ...
Дела хозяйские до срока ...
(бывало так и в старину)
от милых женщин, тёплых окон
Пошли мужчины на войну.
Шли молча за пургой весенней,
ступая друг за другом, шли
и холостяк шёл, и семейный...
и в снежной таяли пыли.
Дела отложены до срока...
Увижу ль мать, свой дом, жену?
Уводит гиблая дорога
на распроклятую войну.
Хорошие стихи, по моему мнению, это когда вся палитра красок живописи и вся динамика музыки сплавляются воедино и воплощаются в картину, написанную без лишних слов.
«Простота – есть необходимое и достаточное условие прекрасного" Л.Толстой.
|
