Вечерняя смена.

Цех угасал,
в его тиши
станки скорбели
от души.
Сульфофрезол
как пот по лбу
стекал, рисуя
лабуду.
Он не прозрачней
чем слеза.
Но без него
сгорит фреза.
У ней
особенная стать,
безмолвно хочется
визжать.
Она что хочешь
разгрызёт,
метал и в сердце
вечный лёд,
но,
лишь разбрызгает
помёт.
Вот...

****************

Ждёт пропусков
рабочий люд,
и мастер ждёт,
и дома ждут.
Остановиться лучше тут,
поэт ты, рифмоплёт ли, шут.
Плут...
арх,арх...Ах!