Поэзия - хрустальная страна

Поэзия – хрустальная страна.
         Вот почему туда я не стремлюсь.
Ещё разгрохаю чего-нибудь спьяна…
         Уж лучше около побуду. Только грусть

Не отпускает уж давно меня.
         Почто же бог таланту мне не дал?
Нет стихотворного в душе моей огня –
         Всё потому, что по натуре я вандал.

Таким в приюте для поэтов нету места.
         Там хрупко всё, хрусталь кругом, цветы…
Поэзия – она невинна, как невеста.
         Не трогай её нежной красоты!

*  *  *

Не лезь в поэзию, волшебную страну,
         С иронией и шуткой, стёбом глупым,
А то немедленно пойдёшь ко дну
         Ты с некрасивым и нелепым хлюпом.


Ohmygod


Я – Поэт! И этим ВСЁ сказано.
         Из людей я особ-категории.
Не подумай, что мёдом намазано
         Моё место в российской истории.

Потому что и ум, и безумье
         В равной мере присущи и мне.
Я о судьбах России в раздумьях
         Нахожусь даже лёжа во сне.

Просыпаюсь – решенье готово!
         Напишу для народа стихи!
Как ценилось всегда моё слово!
         И стихи – пусть они и плохи...

Я надвину на глаз свой повязку –
         Ну и как? Не фельдмаршал ли я?
Не сочтите вы это за сказку -
         То  - сермяжная правда моя.

Коли так – вот приказ мой, ребята!
         Я, представьте, явленье Христа!
Появлюсь, как мессия когда-то.
         Только лет мне от роду полста…

И ещё тем скажу, кто не знает:
         Я – гортань ваша, уши и глаз.
Кто-нибудь, может, не замечает:
         Я – мозги, коих нету у вас.

Я в стихах на вопросы отвечу.
         На любые! Спроси хоть о чём.
Уж в обмане-то я не замечен –
         И бывает – вообще ни при чём.

И ещё я скажу, что поэты –
         Света в вашем окошке лучи.
Нет, бывают, конечно, с приветом…
         Но об этом народ мой молчит.

Знает он: нет вообще выше пробы,
         Золотой чем Поэта талант.
И чтоб вылез народ из трущобы –
         Разве в этом Поэт не гарант?


Андрей ДОБРЫНИН

Поэтов, пишущих без рифмы,
Я бесконечно презираю,
В быту они нечистоплотны,
В компании же просто волки.

При них ты опасайся деньги
На место видное полОжить,
А если всё-таки полОжил -
Прощайся с этими деньгами.

С поэтом, пишущим без рифмы,
Опасно оставлять подругу -
Он сразу лезет ей под юбку
И дышит в ухо перегаром.

Он обещает ей путёвки,
И премии, и турпоездки,
И складно так, что эта дура
Ему тотчас же отдаётся.

Поэтов, пишущих без рифмы,
И с лестницы спустить непросто -
Они, пока их тащишь к двери,
Цепляются за все предметы.

Они визжат и матерятся
И собирают всех соседей
И снизу гулко угрожают
Тебе ужасною расправой.

С поэтом, пишущим без рифмы,
Нет смысла правильно базарить:
Он человеческих базаров
Не понимает абсолютно.

Но всё он быстро понимает,
Коль с ходу бить его по репе,
При всяком случае удобном
Его мудохать чем попало.

Чтоб стал он робким и забитым
И вздрагивал при каждом звуке
И чтоб с угодливой улыбкой
Твои он слушал изреченья.

Но и тогда ему полезно
На всякий случай дать по репе,
Чтоб вновь стишки писать не вздумал
И место знал своё по жизни.

И будут люди относиться
К тебе с огромным уваженьем -
Ведь из писаки-отморозка
Сумел ты сделать человека.