Я долго раздумывал на тему: в какой степени легитимно редактировать стихотворение без просьбы и даже без согласия автора?
Думал-думал и решился. Ведь не спрашиваю же я согласия автора, когда пишу пародию? Не спрашиваю.
На кого ж, думаю, нынче замахнуться? На Шекспира? Старо - зря что ль я Отелло отредактировал? На Пушкина? Так замахивался уже, и не раз.
А тут как раз Надежда Жукова под горячую руку подвернулась - со своим Монастырём. Ну я ей голову немножко заморочил, глаза отвёл, а сам хвать...И, как отрицательный герой Корнея Чуковского "в уголок поволок". Правда не Надежду, а только Монастырь. Ухватил, припёр домой и взялся(как и положено по сану) за топор. Сейчас, думаю, лишнее обрублю и выйдет славненький Буратино. А ежели что где не так, так я на него курточку напялю, да колпак - авось и сойдёт...
МОНАСТЫРЬ
В трёх километрах от города есть монастырь,
Едет весь мир поклониться чтоб Архимандриту.
Прежде тут были развалины, дикий пустырь,
Вера порушена, лики святые разбиты...
В кельях хранили, я помню,( так было!) зерно.
Господи правый, в двадцатом порушенном веке!
Может быть, в душах поэтому было темно,
Что заблудились в какой- то момент " человеки"?
Всё начинала в стенах необжитых с нуля
Горстка монахов, с молитвой и чистою верой.
Полнится слухами быстро о чуде земля,
Тут исцеляют душевные хвори, к примеру...
Да, по крупиночке,но восставал монастырь,
Просто из праха росли его белые стены!
Бил медный колокол, небо читало псалтырь,
Плыли и плыли над ним облака белопенно.
Так год за годом! И вышли на свет из руин
Белые стены, и им подарили иконы!
Я там бываю, частенько, есть пара причин,
И опускаюсь на плиты молельной со стоном...
Да, я всю службу могу на коленях стоять,
Веруя свято , и истово кланяясь Богу.
Души заблудших молитвой одной исцелять
Могут тут силы небесные, верьте мне, могут!
Тут отмолили когда- то монахи меня
От неминучей... Нам всем воздаётся по вере.
Ангелы в небе июльском вечерню звонят,
Тот , кто услышит, поймёт мой рассказ в полной мере...
Ставлю свечу, и шепчу имена , кого нет,
Тех, кто уже никогда на порог мой не ступит...
Бабушка Аня, и папа, и братья, и дед...
Лето, теплынь, а сквозняк мою голову студит...
Так мне легко, я избавилась будто от гирь,
Крылья расправлю, и стану, как птица свободной...
В трёх километрах от города есть монастырь,
Всяк, постучался кто- будет там богоугодным...
Двери открыты...
(Надежда Жукова)
=================================
Помахал я топором, отёр пот со лба, да и пошёл себе водку пить...
А вам, чтоб не скучали, выставляю на обозрение свою топорную (палаческую) работу
МОНАСТЫРЬ
здесь недалече от города есть монастырь,
мне б поспешить, чтоб увидеться с архимандритом...
вспомнить руины, бурьяном заросший пустырь,
стены разрушены, лики святые разбиты
помнится, в кельях монахов хранили зерно
в прошлом кровавом, для многих убийственном веке,
веке, в котором и в душах-то было темно -
с Бога ли спрашивать или винить человека?
время пришло, и вернулась начать всё с нуля
горстка монахов, пропитанных светом и верой
видимо чуда заждалась родная земля -
горстка монахов и стала для многих примером
люди несли кирпичи, и вставал монастырь,
день ото дня воскресая из тлена и праха,
и по домам, как и встарь появился псалтырь
верным лекарством от злобы и вечного страха
камень за камнем, и встали, считай из руин
белые стены, что нынче глядят образами,
здесь не музей, оттого и не будет картин,
только иконы, что нас провожают глазами
я на коленях готова всю службу стоять:
знаю, отсюда молитвы доходят до Бога,
только Ему одному и дано исцелять
там, где врачи и лекарства уже не помогут
тут отмолили когда-то монахи меня,
я б не смогла, ну а им воздаётся по вере.
мне ль не креститься покуда к вечерне звонят?
если такое прошёл, то поймёшь в полной мере
свечку поставлю за тех, кого нынче уж нет,
тех, кого больше не встретишь, увы на пороге
бабушка Аня и папа, и братья, и дед -
все вы ушли в небеса по извечной дороге
тает свеча, ну а я избавляюсь от гирь
памяти скорбной, чтоб стать словно птица свободной...
славься же ныне и присно, родной монастырь,
вставший, как Феникс, из памяти нашей народной
Коль увидишь монастырь,
Ты его скорее тырь,
Суй в карман, тащи домой,
Дело водочкой обмой,
А потом, едрёна мать,
Суй в станок - отшлифовать...
Всё идёт из семьи. Вчера читанул болтовню одной профессиональной кремлеботки и местного как бЭ мэтра, специализирующегося на экивокистых загогулинах в его опусах(претенциозный китч в чистом виде!). Мэтр, напустив на себя образ ЭТАКОГО тилигэнта с "задумчивой" сигареткой в пальцах, объявил граду и миру, что его деды, благодаря большевикам, научились грамоте... Ну, этот нонешний как бы боХЭмный пиит за это готов коммунякам вылизать их сапоги и портупеи. 
Мне бы просто тупо постыдно было тереть что-то с этой, вопиюще малограмотной, тёткой, а он не только тёр, но и, как я понял, был рад общению... 
