ИСПИСАЛСЯ
(архивное)
Теперь и я начну писать стихи.
Про летний дождь, про марево заката,
Про то, как ночи зимние тихи
И как снегами родина объята.
Про соловьиных трелей перелив,
Про встреч и расставаний плотный график,
Когда лавину чувств разбередив,
Любовь-морковь отваливает на фиг.
Не важно: ямб, анапест ли, хорей,
Освою и пеон, и амфибрахий.
Стихи нас лучше делают, добрей
(И женский пол не посылает на хер).
Я в кресло сел, бокал вина налив,
И, вид приняв мечтательно-угрюмый,
Давай искать лирический мотив,
Легко души подёргивая струны.
Направил взор куда-то к потолку,
И на локтях чуть в кресле приподнялся…
Но так и не сумел родить строку.
Сказать иначе, резко... исписался.
© Йенс Тилва
Все пишут, бля, весенние стихи
Осеннею ненастною порою,
Перечисляют все свои грехи,
Их приписав несчастному герою
И не дай Бог в конце ещё мораль,
Что жить-то, сцуко, надобно иначе...
Такое и читать, простите жаль,
Уж лучше литр водки захерачить
Почуяв Музы приближенье,
Схватился мигом за перо –
Его привычное скольженье
И не хитро, и не мудро.
Под ним причудливо кладутся
Хмельные ямбы на пеон,
Хореи яростно несутся
Под амфибрахиевый стон.
Припудрю дактилем анапест
И пофиг будет мне спондей!
Но что-то, братцы, тут не катит…
Всё. Исписался, ей же ей!
Но я сдаваться не намерен:
Фалеков гендекасиллаб!
В таком изысканном размере
Лишь тот напишет, кто не слаб!
Ещё стаканчик опрокину –
К шедевру я на полпути,
А что плюют мне сзади в спину,
Так верно, я же – впереди!