Не знаю, что хочу сказать... То ли про погоду - солнечная... То ли о том, что я хочу написать хорошее стихотворение... То ли о том, что я ничего не вижу в тесноте людской. Ничего не хочу... ...лист бумаги в тетради светлый, переворачиваю тетрадь я, потом снова...
И так хочется написать... Что-то такое, что я хочу, что-то такое, что я буду помнить всегда... Что-то такое, что я полюблю... Особенное... И ничего не пишется... И вечер пришёл, и хочется бы чем-то позаниматься, и как-то не надо...
...люблю я грозы... Если бы пошёл дождь, я бы смотрел в окно на него, как его капли сыпят на моё окно, и всё становится торжественным... И тихо-тихо...
Даже не хочется любить никого...
Пустота внутри, а вот снаружи:
Джинсы, майка, туфли и чепец.
Это все прикрытием мне служит.
Но хочу я, чтобы наконец
Вся моя наружность отражала
Гармонично то, что и внутри.
Тут раздеться просто будет мало,
Будет мало, что ни говори.
Скажут люди: Ну, нудист чудачит,
Эксгибиционистом обзовут.
Здесь другое надо - чтобы, значит,
Все осознавали пустоту,
Будто бы я в шапке невидимке,
Только, где ж ее такую взять?
И, пустой внутри, я по старинке
Начинаю внутрь употреблять
Алкоголь, чтоб пустоту заполнить
И наружность этим оправдать,
И достичь гармонии неполной,
Раз уж невидимку негде взять.