Однажды, печатая письмо, и вспоминая, как он распинался в своей любви к другой женщине,
я внезапно поняла, что не люблю его как прежде.
Какая-то часть умерла.
Ну и пусть любит, - безразлично подумала я, а потом спохватилась.
Поздно.
Кусок, убитый его нежными руками, отлетел куда-то в сторону.
И его уже не вернуть...
