Э.Ж.
быль
Не поднимаюсь и не иду, казалось бы к должному, и что идти – я плаваю, давно, в своей уютной лужице, с отеческой иронией поглядывая из неё на рожденного мною мальчика, суетящегося в далях прошлого; а тот всё топчется в песках младости, разбежится барханами, сопками, скалами, прыгнет, но до полной воды, знаю, никак не достанет ему и зрелому; бьётся, вбегает на гребень возможностей, снова скатывается, снова бьётся…
Сизифов труд, – кричу я, – тебе не в гору лезть надобно, а на местности копать – авось, где мокрота и явится!
И плескаюсь и нежусь на пресной мели, она мне сполна соразмерна! А мечтатель моего, из будущности, языка не разумеет, он и озерец увидеть не в состоянии: тут, впереди, где нет ничего, где там и сям лишь болотца – для него Великий океан колышется волнами надежды.
Мальчик, мальчик… где тебе столь воды для ума приобрести, да посолив её опытом, разлить за пересохшие горизонты и внять, наконец, несостоявшемуся? И остаётся тебе неумолчный, но призрачный шум прибоя; и я его когда-то слышал….
----------------------------------------------------------------------------------
иронически и назидательно
--------------------------------------
|
