- Герасим, иди ужинать, - из кухни позвала жена.
- Сейчас, - отозвался писатель. И вдруг где-то в глубине сознания что-то неясно мелькнуло, он бросился к компьютеру.
- Сколько можно звать? Всё остынет, - проворчала жена. И мысль опять зарылась в глубины подсознания.
Герасим тупо уставился в экран монитора. Ну вот, ушло вдохновение. Надо ж было этой дуре так не вовремя со своим ужином. Идиотка, совсем не понимает его тонкую душу. Кто дал ей право вмешиваться в творческий процесс?
- Да что ж это такое! – жена с кухонным полотенцем на плече ворвалась в комнату. – Я тебе прислуга - у плиты стоять? Приготовь, стол накрой, а потом не дозовёшься. Подумаешь, писатель хренов, – она замахнулась полотенцем на мужа.
- Как я только живу с тобой? – заорал писатель. – Ты же дура, не понимаешь, что сбиваешь с мысли. Это всё из-за тебя я нормально ни строчки написать не могу.
Герасим вскочил, выхватил полотенце и накинул его на шею жены, с яростью потянул концы и продолжал давить, пока хрипы женщины не прекратились. Он ослабил хватку, и тело рухнуло на пол. Пару минут литератор смотрел на распростёртую жену, а потом резко понял: вот оно! Подбежал к компьютеру, глаза загорелись сатанинским огнём, пальцы быстро забегали по клавиатуре: "Маньяк наслаждался каждым хрипом своей жертвы, смаковал ощущения, когда ящеркой изо рта вывалился её язык. Но наивысшее блаженство он испытал от обмякшего тела, рухнувшего на пол, - в тот миг он отчётливо понял, что эта женщина больше никогда не влезет к нему в душу".
Строчки ложились ровно, и буквально через 15 минут глава была закончена. Писатель откинулся в кресле, облегчённо вздохнул и только тогда понял, что от тела необходимо избавиться. С трудом он дотащил ту, которая ещё недавно была его женой, в ванну, принес с кухни разделочную доску, из кладовки достал топор. Он погромче включил телевизор, чтобы соседи не разобрали странных звуков, и не услышал, как в квартиру вошла тёща. Он только увидел её застывшую фигуру на пороге ванной комнаты в ту минуту, когда занёс топор. Крик застрял в горле пожилой женщины, Герасим развернулся и, вращая безумными глазами, со всей силы всадил острие топора в тело тёщи. А потом ударил ещё и ещё раз. Кровь хлестала фонтаном и растекалась по кафельному полу ванной комнаты. Для верности Гера со всего маху ударил тёщу обухом по голове и услышал то ли скрип, то ли треск.
Вторая глава тоже получилась как нельзя лучше: "Маньяк смотрел на алую кровь и испытывал сексуальное возбуждение. Ни одна женщина не приводила его в столь притягательный восторг. Он окунул палец в тёплую липкую жидкость, облизал, почувствовав чуть солоноватый привкус, и засмеялся нечеловеческим смехом". Повествование лилось плавно, слова находились сами, руки так и летали над клавиатурой. Герасим был счастлив.
С расчленёнкой пришлось повозиться. Всё-таки навыков разделки человеческих тел у писателя не было. Но и с этим ему удалось справиться – за две ночи он сложил всё в несколько мусорных мешков, погрузил в багажник своей "Тойоты" и вывез на берег реки, где к каждому мешку привязал увесистый камень. А потом удовлетворенно наблюдал, как вода скрывала страшный груз, ещё недавно бывший женой и тёщей.
* * *
- Вот видишь, Гера, это ж совсем другое дело, - приговаривал издатель, перелистывая странички. – Чувствуется рука мастера. С какой достоверностью описаны процессы избавления от тел, уничтожения улик, - даже меня проняло. Это, пожалуй, лучшая твоя вещь. Читатель будет в восторге. Продолжай в том же духе – и карьера популярного писателя тебе обеспечена.
- Моряна (Галина Димитрова)
=========================================================
Писатели – это отчаявшиеся люди, и когда у них появляется надежда, они перестают быть писателями.
— Чарльз Буковски, американский писатель (1920–1994)
=========================================================
Домик Каширина
По вечерам он (Алёша) слушал сказки и песни, которых Акулина Ивановна знала великое множество. В детские годы в маленькой, полутемной комнатке, которая была наполнена особой атмосферой сердечной теплоты и ласки, будущий писатель начинал впитывать в себя поэтическую красоту и богатство мудрости русского народа.
Читать полностью
- Магдалина Гросс
=========================================================
Писатель всегда будет в оппозиции к политике, пока сама политика будет в оппозиции к культуре.
- Михаил Афанасьевич Булгаков, русский писатель (1891-1940)
=========================================================
Поэтам
и лишь поэт, презрев, рулит по «встречке»
А. Граков (Лекса)
А может, больше не писать стихи?
Кому нужны и рифмы, и сонеты,
Неважно, хороши или плохи...
По лезвию ножа бредут поэты,
А их тома стоят на стеллажах,
Пылятся неоткрытые страницы.
И даже тех, кто издан в тиражах,
Читают разве только единицы.
В нас незабытым страшным январём
Не выстрелят на дальней Чёрной речке.
А мы всё пишем, души в клочья рвём,
Пытаемся ещё рулить по «встречке».
- Моряна (Галина Димитрова)
=========================================================
Никогда писатель не выдумает ничего более прекрасного и сильного, чем правда.
— Вениамин Александрович Каверин, русский советский писатель (1902–1989)
=========================================================
Поздравляем с Днём писателя всех, кто пишет!
Пусть Муза в гости будет к нам почаще,
Пусть Музу манит в гости мой катрен,
На стих и прозу, музыкой звучащие,
Пусть Муза вдохновляет каждый день!
