Один из уважаемый авторов сайта — человек творческий, но с весьма интересным подходом к вдохновению. Он не просто черпает идеи из окружающего мира — он берет их полной ложкой, не утруждая себя ссылками на первоисточник. Его стихи поражают глубиной мысли, правда, чаще всего глубиной чужой.
Он так мастерски пересказывает чужие тексты, что сам оригинальный автор порой начинает сомневаться: а не украл ли он свою идею у нашего гения? Ведь талант — это не только писать, но и виртуозно забывать, откуда пришло вдохновение.
Ссылки? О, нет! Они ведь только отвлекают читателя от важного — от восторга перед «новым» произведением. Пусть каждый стих звучит, как глас небес, ниспосланный прямиком в голову автора, а не как ловко переиначенный шедевр кого-то другого.
Так что, если вам вдруг покажется, что где-то вы уже слышали эти строки — не переживайте. Это не плагиат. Это эхо гениальности, которое не признает границ... и авторского права.
И ещё он подаёт это "своё " произведение на оценку редколлегии!
Ссылка на это произведение:
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=162049
Оригинал:
Я смерти искал
Измена любимой страшнее недуга,
Чужими совсем мы вдруг стали друг другу.
Я раненым зверем метался от горя,
Круги нарезая над Северным морем.
Рычал я и выл за штурвалом в кабине.
Крылом самолёт уже чёркал по льдине.
Но сердце бесилось, не ведая страха.
В расстройстве я лёд проломил одним махом.
Удар принял стойко, почти равнодушно.
Мотор захлебнулся в надрыве натужном.
Пропеллер увяз в сколе льдины горбатой.
Хлестала вода из пробоин щербатых.
Я смерти искал – а найдя, пришёл в ярость,
Ведь жить час-другой мне теперь оставалось.
Послать сигнал SOS было делом минуты,
Развеялась мигом душевная смута…
Спасенье пришло, но я снят был с полётов.
Вся жизнь состоит из падений и взлётов!
https://proza.ru/2017/11/18/1310
Rocktime
Измена любимой страшнее недуга…
Страшней даже рака, страшней даже ковида,
страшней даже смерти старинного друга.
Не хочется жить, захлестнула обида…
Вот только вчера были счастливы вместе,
а утром она, объявив об уходе,
сказала ему о грядущем отъезде
в чужую страну (Папуасию, вроде).
А он был пилотом. Летал над полями,
боролся с вредителями и сорняками.
Он прозу любил, увлекался стихами,
любил вечерами читать Мураками.
И жизнь так привычно, так мирно катилась,
и счастья взахлёб, и любовь полной ложкой.
Но что-то, увы, в этой жизни случилось –
Любовь оказалась блудливою кошкой…
…Он ручку отжал от себя до упора
и в штопор свалился его самолётик.
Он падал и думал о гибели скорой,
хотел умереть он в последнем полёте,
но струсил и вышел из штопора как-то.
Он сам удивился, что жив оказался,
и что не случилось трагичного факта.
Перст божий, наверное, в дело вмешался.
Он смерти искал…
Не случилось, и в ярость
пришёл он, с трудом покидая кабину.
Ещё бы немного, ну, самую малость…
Он шёл, ветер дул ему в потную спину…
