Ночь, улица, фонари. И тусклый свет, и мимо проходящие, спешащие куда-то по своим делам люди. Даже аптека есть, которую видно из окна моей спальни. Будто мне пророчат, пиши. Да уж, вид из окна, как в стихотворении Блока. Поэтично, но в тоже время ощущается запах уныния. Опять в голове одни мысли. Не мы управляем ими, а они управляют нами. Столько разочарования в себе, порой ,таится в одной голове. С противоположной комнаты, в которой стоит рабочий стол и компьютер, видно много огней. Во дворе куча - мала машин. Такое чувство, что у каждого жителя земли по тачке. Некуда уже выйти, просто пройтись. Потому ,как обязательно будешь проходишь между рядами машин, обтирая дверцы своей курткой. Новостройки, такие красивые и рядом деревянные дома. В этом городе, вообще, часто встретишь такой удивительный контраст. Не знаю, специально ли для жителей этого дома, но у нашего подъезда, как ни странно, нет детской площадки, но зато есть аллея, усыпанная светом ночных огней. Так красиво, романтично. Раньше я жила на девятом этаже с видом на берег Ангары. Это неописуемо, когда после тяжелого рабочего дня, просто подходишь к окну, смотришь вдаль и чувствуешь свою свободу и прилив бодрости. Мой город настолько странен мне, что я чувствую к нему, некую отчужденность. Вроде ты родной, я знаю твою историю, здесь жила вся моя родня, я коренная сибирячка. А с другой стороны, ты мне опротивился. Скучно знать все и видеть одинаковое во всем. Мне не хочется знать, сколько я проживу. Закончу ли я свои дни в Иркутске, либо уеду навсегда. Одно я знаю точно, пока я здесь. Здесь ,в данный момент своей жизни, которая проходит с моментальной скоростью. Течение времени не заметно, но ощутимо. Поэтому каждый из нас торопится жить. Мимо улиц, в центре, здесь всегда красиво, пока не завернешь в ближайший двор или не выйдешь на центральный рынок. Тут настоящий "муравейный винегрет". Множество людей с "иной" национальностью, даже, в большинстве эмигранты нелегального мира. Порой, пройдусь по набережным, которые стали единственным местом для успокоения моей души. И сразу становится намного легче. Все говорят, что в глубинке, да и тем более сибирской, живут люди, которые не ценят культуры, не ценят старинные памятники ,что еще каким-то чудом остаются живы. И я бы огласилась с данным утверждением, но у нас живут люди разные, с разными амбициями, мы не замечаем их. На самом деле, здесь столько интересных людей, просто все мы боимся общения, мы прячемся в своих домах, оставаясь с мыслями, тихонечко сходя с ума. Когда смотришь в глаза нашим людям, чувствуется история, жизнь, некоторые глаза даже вдохновляют. Мой город всегда мог, да сейчас может, со всеми его минусами, нечистыми улицами, прикинуться красивейшим местом на фотографиях. Он всегда мог прикинуться интеллигентным, накидывая вуаль богатства. Сколько всего ты мне дал, сколько забрал, сколькому научил. Глаза уже потихоньку начинают закрываться. Хочется спать. Сколько там время? Ах, да. Уже две минуты второго. Пора окунуться в мир грез. Хотя, иногда даже если хочется спать, и ты уже накрываешься теплым одеялом. Тебя начинают одолевать мысли и ты лежишь, как идиот, с открытыми глазами и перед тобой мелькают слова. Если кто-то это испытывал. Поздравляю вас. Вы - прирожденный писатель, даже если по русскому у вас трояк. И поверьте мне, лучше писать, иначе ваша душа вас съест в адских муках неповиновения. Или есть еще вариант, заняться йогой. Но это слишком не по мне. Потому что разгильдяйство всегда мешает нормально жить. Что ж, пора выключать свет.Доброй ночи, мой дорогой дневник.
Твой дневник.