Поэзовечер в Белозёрихе. ЕВГЕНИЙ БАЧУРИН

Дерева вы, мои дерева,
Что вам головы гнуть горевать?
До беды, до поры
Шумны ваши шатры,
Терема, терема, терема!

Я волнуем и вечно томим
Колыханьем дыханьем твоим.
Что ни день - то весна
Что ни ночь - то без сна.
Зелено, зелено зеленым.

Мне бы бросится в ваши леса.
Убежать от судьбы колеса -
Где внутри ваших крон
Всё малиновый звон -
Голоса, голоса, голоса...

Говорят, как под ветром трава
Не поникнет моя голова.
Я и верить бы рад
В то о чём говорят,
Да слова, всё слова, всё слова

За резным за дубовым столом
Помянут нас недобрым вином.
А как станут качать,
Да начнут величать
Топором, топором, топором...

Ох вы, рощи мои, дерева,
Не рубили бы вас на дрова -
Не чернели бы пни
Как прошедшие дни.
Дерева, вы мои, дерева!

1971

***
Как все гармонично у этой миледи.
Не зря мое сердце любовью к ней бредит.
Не зря она ест геркулес и халву
И мчится стрелою, увидев траву.
Русалочьи волосы, длинные ноги
И профиль такой ренессансный и строгий.
Какая осанка, какой экстерьер,
И узкие бедра на южный манер.
Глаза, как озера, у этой блондинки
И имя изящно-певучее — Бинки.
За каждым движеньем ее я слежу.
Волнуюсь, балую, ревную, дрожу.
Жаль только, что летом она облезает,
Ах, Бинки — афганская сука борзая.