Есть вода живая и мертвая. Тоже относится и к плодам писательского труда.
"Мертвые " стихи - что-то вроде натюрморта... Сравним натюрморты флористов-реалистов и импрессионистов. Первые могут поражать техникой и мастерством, вызывая заслуженное восхищение, а вторые невольно завораживают магией трепещущего флера красок, за которым ощущается едва заметно подрагивающая рябь, похожая на дымку - паутинку утреннего тумана, которая вот - вот исчезнет в лучах восходящего солнца. Мои симпатии на стороне последних.
Истинная поэзия - всегда Живая и одухотворяет ее лишь истинный талант.
Все истинные поэты владеют, обладают одним, общим для них, даром - особой МАГИЕЙ, которую они генерируют в своих таинственных метафизических реакторах, в которых, в свою очередь, происходит таинство превращения материи в различные атрибуты и образы творческого духа, что, по сути, и является той самой заветной лабораторией в глубине души художника. Это особый дар: нельзя придти к истинному искусству вектором, устремленным к центру, извне внутрь,(если не иметь ввиду сакральные дары небес в виде посланий, которые избранные гении просто должны записать). Только то, что рождается в самой глубине и волнами расходиться от центра, как извержение подводного вулкана, способно нести печать настоящего, подлинного искусства, как мне кажется. Это как разница между РЕМЕСЛЕННИКОМ, пусть и добротным, искусным, умелым, и ХУДОЖНИКОМ. Ремеслу можно обучиться при наличии определенных способностей, упорству и воле, но стать Художником тужась - невозможно!
