Когда мой стих, на цыпочки привстав,
Коснется душ, уставших от обид,
И воспалив огонь, развеяв страх,
Высокие мотивы возродит…
Когда призыв мной посланных основ
Поднимет вас над бренной суетой,
И Вечные вопросы будут вновь
Тревожить вас, вступая в спор с судьбой…
Когда слова мои, пронзив насквозь
Густые толщи равнодушных дней,
Вернув мечты, отринутые вскользь,
Толкнут вас на Поступок жизни всей…
Тогда с надеждой, что меня простят,
И, сдерживая натиск чувств, скажу:
«Уж поздно – засиделся я в гостях.
Темнеет. Мне пора. Я - ухожу…» |
Вот только почему это явится концом жизни и требованием ухода? 
Я не могу рецензии писать.
Пусть пишут критики и барды.
Люблю мечтать, люблю читать
Романтиков и сложных “авангардов”
У первых мысль понятна и легка,
Стиль мягок и певуча рифма.
Она как пластилин мягка,
Волшебна как любви нимфа.
Но есть стихи – тверды как сталь.
В них чувств и мира раздвоенье.
Фантазий бег стремится вдаль,
И слышно сердца автора биение.