«Жил был художник один,
Домик имел и холсты,
Но он актрису любил,
Ту, что любила цветы.»
[Р.Паулс - А.Вознесенский]
Посвящается моему дяде….
Жил-был художник один,
Молод и весел он был,
Женщинами был любим,
С ними все дни проводил.
Он не любил никого,
Просто игрался и всё,
И расставаясь легко, знал,
что он боль им несёт.
Но наступил тот момент,
Встретил свою он любовь,
Жизнь был готов дать взамен,
Чтоб с ней увидеться вновь.
В парке под яркой луной,
Молча гуляли они.
- Будь мне навечно женой!
- Да! Только не обмани!
А возвращаясь, домой,
Он у мольберта вставал,
И каждый раз для неё,
Новый портрет рисовал.
Время течет, как вода,
И не сдержать этот бег.
Вот уже муж и жена,
Связаны браком навек.
Но скоротечна любовь,
Всё же бывает порой,
Вены порезаны. Кровь.
Ей полюбился другой.
Он в одиночестве жил,
Днями, сменяя года,
Той, что всегда дорожил,
Всё же ушла навсегда.
Он рисовал по ночам,
Слёзы, роняя на холст,
Он догорал, как свеча,
Смело, шагнув на погост.
Водка, вино и друзья,
Он обезумел совсем,
Вскоре узнать уж нельзя,
Не образумить ничем.
Но просыпалась Душа,
Изредка, лишь пару раз,
Кисти он брал, чуть дыша,
Но, лишь начав, снова гас.
Женщин он знать не желал,
И ни одной не был рад,
Век свой, крепясь, доживал,
В комнате, окнами в сад.
Лет уже много прошло,
Двадцать почти, с небольшим,
Снова он изредка брал,
Краски и карандаши.
Но как-то в летнюю ночь,
Снится ему дивный сон,
Будто вживую, точь-в-точь,
Видит Любимую он.
Солнышко вскоре взошло,
Нежно коснувшись плеча,
Тут и виденье прошло…
В теплых объятьях луча.
Он соскочил, сам не свой,
Сердце стучит, как набат,
Снова один, чуть живой,
В комнате, окнами в сад.
Взял он граненый стакан,
Выпил один, закурил.
Медленно сев на диван,
Вновь он опять загрустил.
Взглядом туманным обвел,
Стены, с портретами той,
Кто так бездушно ушел,
Как не просил он: «постой»!
Стукнулся об пол стакан,
Но не услышал он стук,
Медленно тлеет диван,
Едким запахло вокруг.
***********************
Все его картины сгорели. Дядя задохнулся. Вечная память.
|
