Мне ты чудилась
Вся-вся
необыкновенной, необъяснимо
Старающейся даже,
Быть возлюбленной; быть
Многое Мне,
Оставаться той же
нескладною,
И почему-то, любящею…
Любить тебя?!. Ты разве
Не решилась
слагаться
В музыке,
Стократ превыше
Нашей, вольной
В этой, призолоченной и
Слаженной уже,
любимой?..
Любимой мной,
Любимою тобою,
Прекрасной
нам и, в общем даже,
Целой… Уже играю,
Она
сплела над нами
Оперу почтённу, любви
Твоей
Из многа-многой сладкой, Её
Причин,
и тысячью сложений… Мне
Не
Спросясь,
Любяще я целую,
Тебя, возданную
Из будущих,
и ныне; из прошлой
Жизни, в этой,
настоящей,
Моя светла, моя, что в утро
Поёт
Моё, и плакали
счастливо… Радостью
Слёз её
Собрались мои стиры,
В любви моей
сложилося тобою,
В нашей любви,
где оперное эско
Летя,
Сметает
глупые
мотивы… Эхо
Моё
Тебе летит,
И, странно
Твои ж
слагались
Верные сочтенья… Я
Не любил; я был желанно
счастлив?!.
Наверное,
любви названий
нет… Этот
Наш
Вестник –
эхо ль, или песня,
В душах чуть слышно
Радостью исполнен,
Наша любовь
Сминает
непрощенье; мы
Научились будущему
Прочить; и, не любив,
Осталося
причётно
К Моей ль живой,
и любящей
Велико?!. О нашей с Вами,
будущей,
Причине…
|
