Один любитель пива
С бидончиком пустым,
Ну, тарою от сливок,
А может, молока,
Отправился за пивом
За угол до ларька.
Но продавщица Клава
(Внештатный явно цензор)
Воскликнула любезно:
«Какой, вы, сударь, право!
Как можно сей напиток
Немного алкогольный
Почти что целый литр
В жестянку наливать!»
А он ей си-бемольно:
«Ах, Клава, Клава, Клава!
Меня вам не понять.
Бидон мой есть железный
Трофейный раритет!
Ему, наверно, будет
В обед почти сто лет!
Но вы не правы, Клава,
Бидончик мой для кваса,
А мне налейте пива
В вон тот большой пакет!»
Тут от пивторга дива,
Упершись грудью в кассу,
Сказала свысока:
«Я вижу, вы – крамольник,
Охальник и поэт.
И рифмою глагольной
Балуетесь слегка.
Ваш синтаксис хромает,
И пьете слишком много,
И беден лексикон…,
И вас никто не знает».
Еще сказала строго,
Возвысившись на тон:
«Фи! Пиво лить в пакет!
Не знаю, может, где-то,
В Брюсселе, иль Казани
Льют пиво по пакетам.
Возможно все в Европе!
А в нашем минишопе
Пакетов для поэтов
И не было, и нет!»
|
Сейчас напишет Аля.
Она же, всем на диво,
Накапала про пиво.