Ночь беззвёздная, как тот самый чёрный квадрат
Окна, нарисованный пьяным Малевичем,
Эта мысль стоит дорого, не завидуй, брат,
И не слушай ехидные речи неуча.
За тяжёлыми ставнями отёкших век
Может там он блистающий радостный светоч,
Только этой вот тьмой мой закончится век,
Как когда-то и холст превратится лишь в ветошь.
Только чувствую я, что замкнётся кольцо,
И как сказано нам мудрецом Пифагором,
То, что нам представляется мрачным и чёрным концом,
С первым днём склеит время, нет смерти в котором.
Как ударом меча сквозь доспех потревоженный хрящ
Вновь срастается, как и все заживляются раны,
Так пространство, срастаясь, в мир превращается наш
Жизнь сама – заживленье пространственно-временной грани.
Я её ощущаю душой, эту чёрную чёртову грань.
Словно Мёбиус сам в извращенных веками науках.
В сердце кровь ударяет как страшный татарский таран.
Где кончается мир, там он снова рождается в муках. |