Мой вечер тет - а -тет с весной, пока что - ранней,
Заметной лишь едва, как ноющий синдром…
Ещё метёт снежок, играют льдинки гранью,
И зябко, и свежо на воздухе сыром…
Ты мёртво холодна и лишёна соблазна,
Особенно сейчас в отсутствие светил.
Загадочный поэт, назвав сезон- прекрасным,
Наверно, все глаза зимою прокутил…
Въезжал на тройке в март, залив шальные очи,
С большого бодуна пригрезилось ему:
Журчат во всю ручьи, и наст пробил цветочек,
Открыта настежь дверь в ближайшую корчму…
Так что же, вслед ему, мне попугаем вторить,
Классический сюжет без критики приняв?
Поднявши воротник, пробормочу:»Айм сорри»,
Чудесен этот стих, но нет, не для меня»…
Немного подожду, и выльется не бредом
Сияющая синь, подснежники, грачи….
Тогда и приглашу поэта на беседу,
Ну, а пока мы все немного помолчим»… |
