Сейчас вот те, что из цка,
Поют, что все были комсомольцы.
А что скажет сволочь та пера,
Кто честь и совесть спрятал в писательском союзе как в помойке.
Как вы травили в шестидесятые,
Свободный честный дух куплета.
И одного, тот подарок света,
Трепали как врага поэта.
А то дерьмо, что в вас сокрыто,
Взошло на лирики наш трон.
Поют про всё его как про котлеты,
А музы слышен только стон.
Вы что же ждали те подонки,
Что муза закроет на вас лик.
И будете трепать её как портянки,
Вот только первый её крик.
|