Не крикну, не вздохну, не упаду в объятья,
Не смажу ядом злых упреков острие,
Свечой не вспыхну, опрокинутой на платья,
Где средь чужих исканий скрыто и мое...
О чем, шурша шелками, шепчут одеянья?
О чем ворчит панбархат, трескаясь по швам?
И сколько тайн под молью съеденною тканью
Когда-то не сумевших волю дать словам?..
Как часто, сокрушаясь, что не там искала,
Я прятала в сундук очередную роль!
А сколько масок и обличий принимала,
Чтоб, встретившись с тобой, принять все ту же боль?..
Так, платьев старомодных пыль перебирая
И с ними сонм былых иллюзий вороша,
Я каждое к себе условно примеряю,
И в каждом, как на грех, все так же хороша...
Я хороша вдвойне лишь от того сознанья,
Что в этих вереницах платьев, судьб и лиц
Я вновь нашла одно, что стоит состраданья;
И там, откуда мы - меж нами нет границ. |
