На улицы ложится белый снег,
Поскрипывая еле слышно.
Через узоры на стекле, рассвет
В квартиры проникает с крыши.
Зимою не нужны полутона,
Пусть краски отдохнут на полках.
И нервно ожидает декабря
Снег, йогом лёжа на иголках.
Чего он ждет? - Когда придёт весна.
Потоком размывая город,
Замёрзшая во времени вода,
«Америку» опять откроет.
«Колумбы» новых дней - спешим, куда?
Что гонит нас, больных и сонных?
Работа, дети, деньги, (как всегда)?
Чего нам не сидится дома?
Кто первый, тот прокладывает путь,
Последним «Магикан» плетётся.
Под жёлтый огонёк спешим рвануть,
Не ждём, пока другой зажжется.
Чего я жду? - Наверно февраля,
Короткого, как жизнь поэта.
Похожим февралём родился я,
(Решил упомянуть об этом).
Куда спешим? Бежим от тишины.
Она - на пятки наступает.
Наверно после ядерной войны,
Такая тишина бывает.
По радио-эфиру "белый шум",
В дом проникает сквозь динамик.
За окнами ветра ноктюрн,
В щелях пан-флейтой завывают... |