Февраль, двенадцатое.
За окнами звон капели,
Вот и прошла эта ночь,
Рассвет! Пятница! 13
Встала не с той ноги
И сразу день не задался
Кофе сгорел на плите
Замок не открывался.
Лечу не на той метле
Юбку сожгла в суматохе
Вроде ушли в не бытье
Каверзы прошлой эпохи.
Нет же число тринадцать
И пятница этой недели
К летучке успеть добраться
Редактор прибыть велели.
Он отговоркам не верит
Сам был таким, когда то.
Растрёпанным репортёром
Шустрым, голодным, патлатым.
Ныне он ходит с бородкой
И запах от них коньяка
Не то, что в прошлом водкой
Как от бомжа босяка.
|
Суета и тоска... будней одиноких метели.
И спасение в любимой работе.
Не плачу я, нет. Всё вы сосульки врёте...
Тринадцатое ... пятница... проспала, как всегда.
Какая вам разница? Ну плачу... иногда.
Ведь я - хоть и свой парень, но слабый, между прочим, пол.
Опять главный будет на меня зол.
Опять опоздаю, влечу... извините... здрасти.
И нет меня целой... растаскивает жизнь на части.
Послушай, если Ты есть, ну сделай чтобы он позвонил,
чтобы услышать "Алло", а не пошлые "пи-пи-пи".
Ну разве Тебе трудно устроить один лишь приём?
И станет пятница тринадцатого самым счастливым днём....