На бледном фоне серого тумана,
Прощались мы.Твой поезд отходил.
И не было в словах твоих обмана,
Мол,встретимся. Лишь дождик моросил.
Ведь провожать под морось, это счастью.
По крайней мере так всегда твердят.
Упала карта несчастливой мастью.
Дорогой дальней , без пути назад.
Роман дописан,надо ставить точку.
Так что мы ждём? глаза глядят в глаза.
Я для тебя оставил в тексте строчку.
По ней скатилась жемчугом слеза.
Романс прощания не оригинален.
Хотя у всех о вроде бы иной.
Он чуточку, как не скрывай -печален.
Летит нам вслед мелодией простой.
Но ,вот и всё.Состав твой отбывает.
Жизнь разделив искусственной чертой.
И лишь романс во мне не умолкает.
Как нотный ряд начертанный судьбой.
Как крестный путь пройдённый не с тобой. |
Хотя... что-то есть в этом - рманс!