В крупном городе всё почему-то мелко.
Небо тонет, как всегда, в прогорклом гаме.
Я всё чаще вспоминаю Погорелку –
речку, лес да луг с примятыми стогами;
сонных тёлок, что усталыми хвостами
отбиваются от нечисти летучей,
даже грозы, что в пути меня застали,
черной тучею грозя на всякий случай.
И росу, что воссияла спозаранку,
и нахальство безответственной сороки,
и готическую строгую осанку
можжевельника в притихшем наволоке.
Апрель 2005 |