За столом моим незванные гости,
Им скорее облизать бы тарелки.
Все жевлавками играют от злости,
Да безликие, как бабки сиделки.
Столько лет, а разговоры-то те же,
Хоть бы песню затянули смурную.
И желание их видеть всё реже...,
Но берусь опять за ручку дверную.
Не впустить ? Потом обидой замучат,
К их присутствию с трудом претерпелся.
Хорошо одно,- хоть жизни не учат,
Ею каждый до отвала наелся.
Позитивом показным не прикрыться,
И улыбка получается скверно.
А в альбомах где-то юность пылится,
Всем друзьям оттуда рад был безмерно.
Дело к вечеру. Расходятся гости,
Обниматься лезут, будто родные.
Остаюсь один обгладывать кости,
Заливая водкой думки смурные. |
