вечерний шум задымленных дорог,
автомобили - кровь большого города,
над ними нависает плотный смог,
эссенция из газового холода
размазывая шинами в пути
автомобили с рыком рвутся к целям,
и не проехать мне, и не пройти
к оставшимся ещё ветвистым елям
к остаткам кислородного пятна,
к периферии, где теплится пламя жизни,
куда не добралась ещё война,
угрозой выхлопа штыки вонзив в отчизну
и нефть когда-то станет пустотой,
осев в земле померкнувшей отравой;
и город скажет нам тогда пустой:
"ребята, всё же были вы не правы" |