Не для того, чтоб крик подняла мода,
В кругу жиреющих придурков и повес,
Ты супротив душителей народа,
Один с гитарой шел наперевес.
Не для имущих хрип магнитофона,
Ты, поднимаясь на гранитный пьедестал,
В душе забитой своего народа,
Струной гитарной памятник ваял.
Проходят месяцы, сжигают души годы.
В пыль превращаясь, исчезают в небытьи,
С улыбкой лживою бездарные уроды,
Забвеньем покрываясь. Но тебе,
Не страшен мрак. И ты высоцкой глоткой
Напоминаешь будто б в страшном сне
О той, на дне морском уснувшей лодке,
Без позывных заглушенной стране…
Не знаем мы через какое время
Родит земля безудержное пламя,
Кто заменив Высоцкого на стреме,
Поднимет вновь его святое знамя? |
