Твой праведник, распятый на кресте,
Не кто иной, как замануха Божья.
А мы земные, тёплые, мы те,
В чьих душах и в умах чьих - бездорожье.
Что вам до нас, до крошечных людей,
Горбатящих всю жизнь за будь здорово.
Не станем воскресать мы в третий день
И возноситься в небо в сороковый.
Нательный крест с рождения при нас,
От первых слов до часа гробового,
Но он не заступился и не спас
В массовке ни слепого, ни хромого.
Не уж-то Иисус настолько прост,
Что стражникам схватить себя позволил?
Нет. Враки всё. Двенадцатый прохвост
Раскладку знал и был, конечно, в доле.
Иудово - Иуде. Поделом.
Они свои. Они, поди, сочтутся.
А тут мы хором врём, и врём, и врём,
И болотеем донельзя в распутстве.
Но это наша личная болезнь,
Сидящая внутри, в районе брюха.
И нечего в лаптях в изнанку лезть
Отцу и Сыну, и Святому Духу.
|
