Забудем, милая, как было хорошо,
В ночи без запахов любви и алкоголя.
О, истина, я от тебя ушел,
В напор немой без лишнего контроля.
Теперь плачу, куда же без нее,
Расплата, она и в африке расплата.
Не мило мне турецкое житье,
Хочу туда, в деревню, под Полтаву.
И чтобы утром крынка молока,
С отдоенной в рассвет коровы.
А если свадьба, не без кулака,
В хмельном полуденном раздолье.
Тогда под тенью плачущих ракит,
В разгул ненужных никому известий,
Пойму, что надобно покинуть скит,
И нет нужды касаться твоих персей.
Расстанемся, как в море корабли,
Без драк и воя о потере счастья,
Да были, были, были дни,
Без облаков и хмурого ненастья.
Куда ушло, зачем ушло, не знаю.
Ведь жизнь не поле для хмельных прогулок.
Конечно же, в душе переживаю,
Особенно в кино, иль у ночного клуба.
Залить бы горе водкой и вином,
Охотников напиться на халяву,
На три Гоморры и один Содом.
Но я держусь в пределах данной клятвы.
И верю, что однажды поутру,
С похмелия, вернее, спозаранку,
Жизнь одинокую руками разотру,
Ты только соль не сыпь мне в сердца ранку.
А просто подойди и пожалей,
Погладь мои седые ныне кудри.
На голову воды с ведра налей,
И поцелуй в мозги, а лучше прямо в мудрость. |
