МОЯ ПРОВИНЦИЯ
СОЛОВЕЦКИЙ СИНДРОМ
Прошли мы свой, а, может, и не свой…
нелегкий путь от встречи до разлуки…
Ты номер лагерный заранее присвой
себе без суеты – на всякий случай…
Живи… Молись… хоть этим не помочь:
звезда с крестом слились в пылу наживы,
и дню они предпочитают ночь,
и мы живем, хотя уже не живы…
Грустим по прошлому, а прошлое опять
взбивает пыль густую сапогами,
и на губах – сургучная печать,
и крест все чудится в оконной раме….
и льется свет, но… холодно душе:
в словах вождей – презрение к народу,
и слышится настырно: рот зашей…
а жизни год в России – за два года…
Нам умирать, врастая в тишину…
Им жить в режиме «потирая руки»…
Я ехал в мир, - приехал на войну…
И не возьму надежду на поруки…
***
Мы идем единым строем
в никуда, куда ведут...
Есть в стране свои герои
и у них характер крут!
Не дадут нам ни покоя,
ни вздохнуть, ни умереть,
и умело правду скроют,
и заставят песни петь
на поминках у свободы...
закопают без креста...
Есть народ, и... нет народа, -
есть народные места...
МОЯ ПРОВИНЦИЯ
Провинциальная, - до боли, - тишина:
почти зима, почти весна, почти что лето…
почти что осень, - все четыре есть куплета,
а песни - нет… поди, - провинция грешна…
А я живу неброско и смиренно –
провинциальный, но – российский гражданин…
Я не ломал судьбу через колено,
в пылу выскакивая из своих штанин…
Мне так хотелось – быть всегда в порядке,
но, чтоб - не выбиваясь из последних сил…
Я был, конечно, у страны - в остатке,
но и судьбой своей ее быть не просил…
Я сплю спокойно… только на рассвете -
уже лет десять нарушаю свой покой,
чтоб на вопрос единственный ответить:
вопросы-то моей провинции - на кой???
Но в тишине рассветного молчанья
вопрос всегда висит в бездонной пустоте…
а в подсознанье - не слова, - мычанье:
мы – тоже граждане, но, кажется, - не те…
Глубинка тянет лямку на пределе
и у нее уже давно вопросов нет…
В России все портянки пропотели
и душно жить во лжи пропитанной стране…
Но нам с тобой, глубинка, нет замены…
В провинциальности - такая чистота, -
что не дождешься от нее измены, -
пустые хлопоты… не снять ее с креста…
Провинциальная, - до боли, - тишина:
почти зима, почти весна, почти что лето,
почти что осень, - все четыре есть куплета,
а песни - нет… А песня – есть…
Она в России – просто не слышна.
***
Переждем, и все случится…
Слышишь - кто-то в дверь стучится?
Ночь…
Не случайный ли прохожий
ищет – не находит тоже?
Ночь…
Кто он – этот третий лишний,
что усердствует излишне?
Ночь…
Дует из окна - нет мочи,
не спасет полоска скотча.
Ночь…
Стыло. Далеко до света.
Как в ушко иглы продета
ночь…
А в зрачках твоих лучистых
будто прячется нечистый.
Ночь…
Нет ответа - почему же
в комнате такая стужа?
Ночь…
Только ждать, когда случится
или кто-то постучится
в ночь…
ЛАДОЖСКИЙ СИНДРОМ
Весенний снег полоской грязно-серой
впитал в себя всю оторопь зимы,
и морщат волны ладожские шхеры
под солнцем летним, выданным взаймы…
И рвет на части парус ветер шалый,
и чайка режет небо пополам,
но катер, неприкаянно усталый,
идет неумолимо прямо к нам.
На пристани, где встречи одиноки,
где нет резона злиться и страдать, -
мы просто ждем в назначенные сроки
тех, кто умеет в этой жизни ждать… |
