Вздыблены улицы. Тень городов.
Речкою чёрной стекает и пенит.
Солнце, луною холодной заменит.
Всё раздирающей музыкой снов.
Вот, апокалипсис на полотне.
Предосторожность ли, предо расплата?
В чём виновата и не виновата,
Логика из подсознания во мне?
Или всё дело в бесстрастной луне?
Может быть сами в ответе за это?
Есть где- то солнце. И где- то есть лето.
Но это "ГДЕ- ТО" в другом явно сне.
Или не сне? Или это отчаяние,
В непонимании сил мироздания?
Если прав Кафка и тот- же Феллини,
В том, что ломал предначертанность линий.
В хаосе снов создавая искусство.
А может мы впали давно в богохульство?
В том, что пытаемся мир осознать.
Души свои продолжая терзать.
До помешательства тех одиночек,
Что в отражении полотен и строчек?
Или не так и безумны они.
Просто средь норм устояли одни.
Впрочем, такие всегда не в почёте.
Выпейте виски и... крепче уснёте. |
