И кончился месяц под номером восемь.
Александр Дольский
Гуд бай, сковородка-лето!
Прощаться не жаль ничуть.
Подайте сюда пистолеты –
Обойму в тебя вкачу
За то, что огнем пытало
В невиданную жару,
За то, что тайком мечтало
Что от духоты помру,
За то, что в безумном пекле `
Текла суматоха дел,
За то, что желанье меркло
От хлюпанья потных тел…
Достану с балкона лыжи,
В объятьях сожму, любя…
Ведь я, как ни странно, выжил,
В отличие от тебя.
Морозными грежу снами
Про спуск по крутой лыжне…
Ах, как хорошо, что с нами
Проклятого лета нет,
Что месяцу номер восемь
Отмеряна пуля в лоб!
…Эй, слушай, лоханка-осень,
Ты что принесешь? Потоп? |
