О чем-то одиноко пела скрипка
В прокуренном приморском кабаке
И, бережно прижав ее к щеке,
Ласкал Маэстро стан изящно-гибкий.
Сливались воедино две души
И судьбы,что сплелись навеки вместе,
Как, умерев, смогли они воскреснуть,
Хоть жизнь пыталась в пыль их раскрошить.
В плечо уткнувшись, скрипочка стонала,
Как много фальши, зависти и лжи
И от любви остались миражи
А лица, словно маски карнавала.
Обняв свою бесценную подругу,
Скрипач под звуки музыки рыдал.
Притих и замер полупьяный зал
И шляпу, кто-то вдруг пустил по кругу.
Потупился Маэстро гордый взор,
Откланявшись,убрал он свою скрипку.
Чрез горькую, печальную улыбку
Прочли в его глазах немой укор.
- Я стар и беден - это не порок! -
Собравшимся промолвил он вздыхая.
Была и у меня ведь жизнь другая,
Но мир несправедлив и так жесток.
Немало побродив по белу свету,
Я для себя усвоил лишь одно:
Любовь - она, как крепкое вино,
Напившись, от нее спасенья нету.
Что, затянув с собой в бурлящий омут,
Она любого сделает рабом
И бейся, хоть вовек о стену лбом,
Ты жить уже не сможешь по-иному.
Но я блажен, что чувство испытал,
Которое не каждому дается.
Оно уходит - память остается,
Пусть не тобою занят пьедестал.
Большой ценой мы платим за ошибки.
В любви своей дотла, подчас, горим.
Но счастлив, кто любил и был любим...
Об этом одиноко пела скрипка.
06 - 07.12.15. |
