Хотелось бы мне знать наверняка,
Под чью диктовку я кропаю строки?
Чьи мысли слышу я издалека?
И где же их исконные истоки?
И чьи слова приходят мне во сне?
Ну кто же - кто, мне шепчет их на ухо?
Об осени, о лете, о весне,
О вере, о любви, о силе духа.
И рифмой разрывается астрал,
И чёткий ритм звенит клинком булатным,
Наверное поэт не досказал,
О самом дорогом и самом главном.
И чувствую я фибрами души,
И голос в тишине тревожит совесть:
"Пиши прошу, пожалуйста, пиши,
Когда-то мною начатую повесть"...
Я допишу, но коль не хватит сил,
Перо и лиру передам другому
И голос, что стихи со мной творил,
Пусть дальше служит поприщу благому. |
Чьей лире вняв,спешит с пером рука?
Чей голос слышим мы,невнятный очень,
Порой и днём,но большей частью-ночью?