Обычный день.

Обычный день. Трамвайный грохот.
Дождем покрыты небеса.
Старинный телефонный провод.
Соединяет голоса.

Обычный день. Часы с кукушкой.
За мной внимательно следят.
Погоде потакая жуткой.
Спешу, как в будни все спешат.

Простившись с кофе мимолетно.
Обут. Беру в дорогу зонт.
В последний миг у кухни громко.
Мой телефон к себе зовет.

Нет выхода. Снимаю трубку.
Наверно старые друзья.
«Приветствую» - кривляюсь в шутку.
А мне: «Анюта ваша умерла».

«Жена? Анюта? Вы ошиблись!
Она у дочери гостит».
«Вы просто с этим не смирились,
Вам врач в больнице объяснит».

Жена. Больница. Дрожь в коленях.
А в трубке нужные гудки.
И вот уже в больничных стенах.
Мне надо к доктору идти.

Как дальше жить? Вчера газету.
Читали вместе за столом.
Да, да вчера. Я им не верю.
Кто-то попутал телефон.

А если нет? И Аня правда…
Не верю тем, кто мне звонил.
Глаза темнеют, сердцу страшно.
Терять того, кого любил.

До кабинета мне два шага.
Туда не следует ходить.
Обман. Со мной делилась Аня.
Где у нее и что болит.

Какой-то силой неизвестной.
Два шага с болью дохожу.
Глаза зажмуриваю резко.
И вот в кровати я лежу.

Что это? Сон? Какое счастье!
Темно. Анюта рядом спит.
Какое счастье не во власти.
Двоих людей сну разлучить.

Обычный день. Трамвайный грохот.
К дождю с зонтом я тороплюсь.
Старинный телефона провод.
Я вечером домой вернусь.