Застыл отшельник, не шевельнет под ветром,
От времени усохшая глава.
Не оживится под восточным летом,
Проросшая весенняя трава,
Пожухли в зное бледный цвет сирени,
И на лугу ромашковый ковер.
Насытились весенней влажной звенью,
Пастух порядочный и хитрый мрачный вор.
Всему свое, и время не обманешь,
Придет пора и саксаулу цвесть.
Тоскует он по севера туману,
И сносит путников пустынных брань и лесть.
И тени не дает в разгар востока,
Но принимая высшей силы блажь,
Дарует влагу чистого истока,
Скрывая от нукеров злато краж. |
