Жую жвачку последнего летнего вечера.
Стою, курю,
пью небо (залпом) со звездами...
Вижу себя, как есть-
грешного, "вечного",
вечно спешащего
в это проклятое "поздно".
Поздно ломать комедии,
биться в панике
поиска нового/новой/
на час единственной...
Завтра пике в сентябрь.
Озорным наставником
лезет ко мне в окно
Сезонный Убийца-
Ветер.
Роняет листья-
пора на пенсию
всем, кто не дуб, не ель
(и иное хвойное)...
Завтра пике в сентябрь.
Театральным жестом,
словом,
не так,чтоб новым- но резким/веским,
Пламенем выжжем,вымолим
Место новому.
Вместе.
Листве пора на реинкарнацию,
Паклей из старых ран
подымить,помаяться.
Завтра начнем пике в золотую грацию,
Календарю загибать
[самолётики] пальцы,
философично посмеиваясь-
апрелем
нужно страдать
и ему посвящать рулады...
Новый ноябрь обещает мне
"Тело к телу, чтобы согреться"...
Но я не хочу.
Не надо.
Завтра пике в сентябрь. |
