Придут года – ты взвоешь от печали
И будешь утешение искать
В стихах, в том самом искреннем начале,
В котором красота и благодать.
Раскроешь томик дряхленьких листочков,
Где слов простых томился стройный ряд,
И удивишься автору, чьи строчки
Лишь о тебе с тобою говорят.
Тот автор (ну, к примеру – я) тревогой
Не прав по месту, но по сути – прав:
В эпоху деловитости убогой,
Свою любовь в стихи упаковав.
А в тех стихах с отчаянием споры
И безысходности порочный круг…
Там есть мечты о нашей встрече скорой,
Там одинокий вопль, там боль разлук...
И шелестя страницами небрежно,
Ты эти строчки скрытых бурь прочти,
Где мной почти потеряна надежда,
Но всё живёт, держась за край «почти».
Своей неразделенною любовью
Пронзил я век и вновь в стихах воскрес…
Мы, Слава Богу, встретились с тобою,
Рад встрече я - приветствую с небес...
…
Так победив дорожные развилки,
К родной душе пробьётся мой привет
Письмом из закупоренной бутылки,
Достигшим адресата через век. |
